tag:blogger.com,1999:blog-34437256027606870912024-03-05T21:18:36.249-08:00Jiquilix City (Jiquilisco) Lito Curly, Coney Island, BrooklynThis is my blog of poetry and short stories.
Aims at making you think outside the box.
Este es mi Blog de poesias y cuentos.
Apunta a hacerte pensar afuera de la caja.
A.A.VigilA.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.comBlogger96125truetag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-41208768925928223262009-08-28T06:56:00.000-07:002009-08-28T06:57:29.198-07:00Soy el Beso Que el Amor No Ha RecibidoSoy la canción que el tenor aún no entona <br /><br />Doble acorde sostenido punto y coma <br /><br />Soy la letra que le hace falta al alfabeto <br /><br />Soy la estrella que no aparece en telescopio <br /><br />Soy el abismo desde donde la luz se proyecta <br /><br />Soy la palabra que se niega a pronunciarse por otra boca. <br /><br /> <br /><br />Soy el camino que lleva al Universo <br /><br />El mensaje sublime de éste verso <br /><br />Soy una curva, un circulo, una cruz <br /><br />Un triángulo, oscuridad y luz <br /><br />Soy católico, protestante, Mormón y tu. <br /><br /> <br /><br />Soy un jeroglífico sueño y el soñador <br /><br />Canto de torogoz, un ruiseñor <br /><br />Un pobre diablo con aires de gran señor. <br /><br /> <br /><br />Soy el enigma que su secreto renueva a diario <br /><br />Soy nube, nieve, huracán y rayo <br /><br />Soy mar, pez, arena, espuma y roca <br /><br />Soy el comienzo de nuevos comienzos <br /><br />La llama que se consume al pasar el tiempo <br /><br />Soy un costal de huesos carne y sangre <br /><br />Perfecto reflejo de lo invisible. <br /><br /> <br /><br />Soy un pensamiento de un gran pensamiento <br /><br />Cien años un día igual un momento <br /><br />Soy filosofo, profeta, renovador y loco <br /><br />El presente que se traga implacable al pasado. <br /><br /> <br /><br />Soy el beso que el amor no ha recibido <br /><br />No ves que soy el hijo prodigo mal comprendido <br /><br />Soy la verdad de hoy que mañana será mentira <br /><br />Soy luna por las noches y sol por el día <br /><br />Soy Abel y Caín <br /><br />El principio y el fin <br /><br />Soy serpiente en este bello jardín. <br /><br /> <br /><br />Soy poeta...El intermedio entre el todo y la nada <br /><br />Soy tumba en espera, un beso en la eternidad <br /><br />Soy todo esto y mucho más. Soy energía, polvo de estrella. <br /><br />Sum, ergo cogito.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-60826160194130007342009-08-28T06:54:00.000-07:002009-08-28T06:55:29.619-07:00BRUJERIAEl corazón de los elementos proseguía en su infinito palpitar monótono, fuego, aire, agua y tierra aunándose en la superficie silenciosa de la noche. José y Miguel, dos hermanos unidos por la fuerza y la fatalidad del destino, hablaban intensivamente acerca de sus vidas amorosas, sentados alrededor de una fogata a la luz de la luna. Tres bellos murciélagos cruzaron volando el firmamento, y José, por ser el menor, se llenó de susto. Mas tarde una lechuza y un par de búhos cantaban desde la distancia, dándole a la noche un toque mágico y escalofriante. La brisa sacudía las palmas del rancho y el candil peleaba por no perder la llama. Vivían solos en las faldas del Cerro Verde chapín. Eran trabajadores campesinos, de pura ley y tradición. Los dos estaban enamorados de la misma mujer, pero la hembra no mostraba interés por ninguno de los dos, cosa por la cual sufrían en silencio. Al darse cuenta que ambos deseaban a la misma mujer, José, el menor, desistió de su interés para dejarle el camino libre a Miguel, su hermano mayor. Sin embargo, su amor por Chabela era sincero y de ley. <br /><br /> Al pasar del tiempo, Miguel desesperado por no lograr conquistar el corazón de Chabela, decide ir a visitar al brujo Melquiade para que le aconseje en cosas del amor. Después de caminar por largas horas, Miguel por fin llega a casa del brujo. José lo sigue a diez pasos detrás. <br /><br />-Sientense mucha- dice Melquiade sentado frente al altar de la Virgen del maleficio. -Qué les sirvo hijos, la oración del puro o el muñeco de cera?- <br /><br /> Miguel no entendía nada, y José se puso grave. <br /><br /> -Una muñeca con alfiler en el mero corazón para que solo me quiera a mi- dijo con voz temblona Miguel. <br /><br /> José se sobresaltó aun mas al ver como las varas del techo se habían hecho culebras que jugaban deslizándose por los costados. Horrorizado aguanta la respiracion y no encuentra que hacer. <br /><br /> -No se espante mucha: son las cascabeles que tengo para que se coman los ratones. No hacen nada, son mancitas como gatos.- <br /><br /> José se levanta y le dice a su hermano mayor:-Mira Miguel nuestra madre no nos crió para ser gente mala, acuerdate de sus consejos.- Yo mejor me voy. A mi no me gustan estas pendejadas. Soy hombre de ley- <br /><br /> Desde aquel día se separaron para siempre. Miguel puso en practica todas las lecciones del brujo Melquiade al pie de la letra. Para conquistar a Chabelita la muñeca, y para que lo quisiera solo a él, el puro. <br /><br /> Un día mientras José caminaba por el bosque, cerca del río, escuchó unas voces diciéndose secretos en la rivera. El cielo estaba disgustado y oscuro, una tormenta se anunciaba en el horizonte. La llovizna comenzó a descender pero aun así el sonido de labios besándose apasionadamente se hacía presente. No pudo contenerse, y a medida que la lluvia incrementaba, una nube espesa de celos, mucho más tormentosa y escandalosa que la del cielo, lo cegó. Llegó trémulo, y los cachó infraganti en el acto. Sin decir palabras clavó su daga de un golpe. <br /><br /> La tormenta de ese día, saturó el mundo con su furia imponente, sin alterar un ápice los azares del destino. El río poderoso arrastraba, entre el lodo, leña y desperdicios, dos muñecos infelices con un alfiler clavado en la boca del corazón.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-42430164006413312582009-08-28T06:50:00.000-07:002009-08-28T06:53:18.635-07:00Quien Tuviera Un Par De Alas Para CorrerQuién tuviera un par de alas para correr <br /><br />Y un par de piernas para volar <br /><br />Quién tuviera una poesía para hacer la paz <br /><br />Y una bella tumba para enterrar la guerra. <br /><br />Quién tuviera un acertijo para disolver al duende odio <br /><br />Y la llave de la esfinge que guarda los secretos del amor cósmico. <br /><br /> <br /><br />Quién tuviera brazos para abrazarte cuando estás triste y sola sin tu ángel. <br /><br />Quién tuviera la mentira perfecta que desvelara las verdades que se esconden a la vista <br /><br />Quién tuviera lágrimas para llorar nubes en el desierto <br /><br />Y hacer de las pirámides egipcias Oasis de conocimiento oculto. <br /><br /> <br /><br />Quién tuviera poder para caminar sobre el agua y multiplicar el pan del mundo, <br /><br />Después de más de dos mil años sin profetas ni mesías. <br /><br />Quién tuviera siete vidas para dejarse crucificar ocho veces <br /><br />Y editar la Biblia sumándole los papiros del mar muerto. <br /><br /> <br /><br />Quién tuviera mil toneladas de perdón y clemencia <br /><br />Y que al fin y al cabo Miguel y Lucifer bebieran del mismo cadiz. <br /><br />Quién tuviera valor de escupirle la cara aun cura y besarle los pies a un mendigo y una prostituta. <br /><br />Quién tuviera pirámides de razones para que colmara esta locura existencial?A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-57214431309630043302009-08-11T11:50:00.000-07:002009-08-11T11:53:12.615-07:00Infierno en el Vaticano (cuento oscuro)Las campanas de la Basilica de San Pedro ya marcan las 12 del día. Después del toque, el silencio histórico se rompe, y cómo Cristo en templo filistino, el Papa Pablo I intenta transformar a la iglesia católica espiritualmente, ahuyentando a todos los mercaderes del alma. Había llegado la hora en la cual la iglesia sigue al punto de la letra todas las enseñanzas de Cristo. Una gran parte de la Curia vaticana, la alta jerarquía, se negaba a ceder su estilo burgués de vida y por lo tanto no estaba muy de acuerdo con la verdadera ideología del Nazareno, ni mucho menos con los nuevos conceptos del nuevo Papa. La intriga y el complot se hospedaron en el vaticano. El amor al prójimo sin distinción como lo indica Jesucristo fue estigmatizado como comunismo, izquierdismo o socialismo, y el amor selectivo a gentes del mismo color o status social, el amor a lo material y las posesiones terrenales fue visto como la mano DERECHA de la jerarquía eclesiástica, ruta que aun sigue ciegamente. <br /><br /> A todo esto, ya era conocido que el Vaticano era un hervidero de distintas sociedades secretas y sectas infiltradas que intentaban dominar el mundo y las mentes. El poder en plena tension. Los Illuminati, Los satánicos, la P2 o Propaganda Due, etc. por mencionar unas pocas. Está ultima organizacion (P2) era una logia mal-llevada masónica fascista italiana. Operó en Italia de 1877 a 1981, ha sido vinculada a una serie de asesinatos y corrupción política y religiosa, sus tentaculos malevolos y maquiavélicos, según cuentan, alcanzó hasta la Argentina. El obispo Paul Marcincus, quien estaba metido en el lavado de dinero y negocios pornográficos, era un miembro secreto de dicha organizacion. Los fondos financieros del Vaticano eran controlados desde la P2. <br /><br /> Albino Luciani, el Papa Pablo I, a mi parecer el Papa Cristo, hijo de padre socialista y madre compasiva, era conocido por su don de humildad y verdadero cristianismo. He aquí una entrada de su diario en la cual indica los cambios venideros de la organizacion mas poderosa de la tierra: <br /><br /> Fragmentos: reflexiónes de Juan Pablo I. Albino Luciani (página 352) "La solución depende de nosotros, que en el seno de la Iglesia reverenciamos dogmas antiguos que ni siquiera me atrevo a endosar al Creador. A lo largo de los siglos, muchos hombres se sentaron en la silla de Pedro. El poder y el tesoro acumulados en todo este tiempo son incalculables. Me atrevo a decir que somos el Estado más rico del mundo. ¿ Cómo es posible que esto sea así, si nuestra obligación es estar cerca de los fieles? Nuestro deber de ayudar al prójimo se convirtió en algo selectivo y estratégico. Todo este legado está siendo dirigido como una gran empresa, y estamos hablando del legado de Jesús a Pedro, el pescador, un patrimonio que atravesó la historia entera para llegar hasta mí. Hay que reflexionar sobre un conjunto de cuestiones fundamentales, pero primero hay que señalar un camino. El único que existe es de Nuestro Señor Jesucristo, nuestro padre. ¿Qué cuestiones pueden ser aclaradas recurriendo al Padre? Todas. Oyendo simplemente sus enseñanzas y recomendaciones, pues él respondió a todas las preguntas hace mucho tiempo, y las responde continuamente. Me atrevo a decir que todas las preguntas ya obtuvieron su respuesta, incluso las preguntas nuevas. Pero en la dificultad de los tiempos modernos hay una fórmula que siempre nos guía hacía el camino del bien y del amor, el camino de Dios. Debemos preguntarnos: ¿qué haría Jesús? Esta pregunta tan simple responde a todas nuestras preguntas. ¿Qué haría Jesús? ¿Control de la natalidad? La vida es alegría y un hijo también, cuando es deseado. ¿Para qué transformar en una carga aquello que es un regalo divino? ¿Relaciones homosexuales? No juzgarás. ¿Celibato sacerdotal? ¿Dónde se habla de ello en el Evangelio? ¿Sacerdocio femenino? Todos somos iguales a lo ojos del Señor.Es el deber de la Iglesia dedicarse a sus fieles y compartir con ellos la palabra del Señor , ayudando a los más necesitados, sin distinción de raza o credo. Realizar una aproximación a otras religiones sin juzgar sus valores o creencias, sin confraternizando y compartiendo su sabiduría y amor. No será un sueño de los cielos que un cristiano puede rezar a su Dios en una mezquita y un musulmán al suyo en una iglesia. Sin censura ni provocaciones. Porque el Cielo puede y debe comenzar en la Tierra." <br /> Diabolicamente,33 días después de ser nombrado Pontífice, la mañana del 29 de septiembre de 1978, Pablo I fue encontrado muerto en su cuarto. Las circunstancias de su muerte aun se desconocen y el vaticano se ha vuelto una nube de misterios sin aclarar, unos dicen que fue envenenado, otros que murió de un infarto. La verdad está por revelarse. De lo que si podemos estar seguros, es de que a partir del asesinato del Papa Pablo I, entre el Vaticano y el infierno existen pocas diferencias. <br /> Misteriosamente, dicen que el obispo Paul Marcincus fue visto temprano por la mañana ambulando los pasillos de la santa sede, cerca del cuarto papal, aunque no era conocido como madrugador. Mas tarde fue elevado de rango eclesiástico y nunca nadie lo cuestionó. Yo no dejo de hacerme, como catolico (Universal) y gran admirador del Papa de Cristo que soy, la siguiente pregunta: “¿ Cómo sería hoy el mundo si a este Papa no lo hubieran asesinado?” Nota: este cuento/relato fue inspirado por el libro de Luis Miguel Rocha, La Muerte del Papa".A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-8877117302325800952009-08-11T11:43:00.000-07:002009-08-11T11:44:40.756-07:00Fabula CarnavalescaLlegó el lagarto disfrazado de perro<br />También la ballena vestida de león.<br />No faltó la araña disfrazada de piraña<br />Y una jirafa enmascarada de sol.<br /><br />Arribó el gorila vestido de princesa<br />Y Caperucita de lobo feroz.<br />El gato vestido de cenicienta<br />Y el conejito de tigre veloz.<br /><br />Así fueron arribando y danzando<br />Toda la especie en mosaico crisol<br />Música sonando, trajes exhibiendo<br />Una langosta vestida de caracol.<br /><br />Asomó el perro disfrazado de hueso<br />Junto a un humano vestido de dragón.<br />Arrimó la rata disfrazada de queso<br />Al lado de la zorra vestida de gorrión.<br /><br />Se agregó la iguana luciendo a godzilla<br />Y también el puerco vestido de caballo.<br />Hasta el ciempiés se disfrazó de anguila<br />Se les unió el pato vestido de gallo.<br /><br />Aproximó el canguro en forma de pingüino<br />También la gacela vestida de elefante.<br />Vaya carnaval más diverso y genuino<br />No faltó el pavo real vestido de serpiente. <br /><br /> <br /><br />De pronto, la fiesta es interrumpida. <br />Asomó la hormiga <br />Trastornada y suicida <br />Disfrazada de colega. <br /><br />Sin embargo, el carnaval tiene que seguir. <br />!Y La hormiga? Oh! la hormiga... <br />Hay que dejarla morir...A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-25914467121570257562009-08-11T11:40:00.000-07:002009-08-11T11:41:34.892-07:00Matías el MetafóricoLa eyaculacion fue volcánica, escandalosa y larga. El semen salía como un mar virgen de lava que intentaba huir y perderse en el vacío de la cloaca. Matías no podía creer lo sucedido. En vano fueron tantos años de esfuerzos del joven bachiller: ejercicios metafísicos, meditaciones gnósticas, disciplina rígida de auto-observación, los viajes astrales para conquistar su ‘Yo', la convicción en centros chacras, el karma, y la reencarnación. De nada sirvió tanto estudio para lograr ser el ‘Master' de sus emociones y estados de ánimo, para lograr creerse, con humildad adulterada y arrogancia asolapada, un semi-dios, o quizás su sombra. <br /><br /> No estoy seguro si un pensamiento llama a otro pensamiento, o si una emoción llama a un pensamiento o viceversa, lo cierto es que Matías comenzó meditando y terminó con la cabeza llena de imágenes de lujuria: una alberga con vírgenes desnudas. Nunca se había masturbado en toda su vida por temores y otras culpabilidades inculcadas. Trató de mil maneras de vencer el monstruo de mil cabezas que lo acechaba en ese momento, a través de autosugestiones, cantos secretos, respiración modulada y posturas yogas, y nada. Trató de enfriar la situación con dos cubitos de hielo en los testículos, y nada. El pene seguía tieso como obelisco egipcio a punto de escupir. Sin querer, mientras Matías se acomodaba su pene de lado a lado en el calzoncillo, tratando en vano que fuera a dormir, el roce de su mano con el miembro le produjo un espasmo involuntario que llamó su atención. Como a un autómata, la fuerza del impulso lo obligó a repetir el movimiento una vez, dos, tres, cuatro, cinco...y erupción... No lo podía creer. <br /><br /> Matías no creyó, estaba totalmente seguro de escuchar su propio semen reprochándole con millones de voces distintas, cómo río de voces astrales que se pierden en la cloaca: "Yo iba a ser un doctor, yo un artista, yo una senadora, yo traía la suerte que tanto esperas, yo fui rey en otra vida, yo soy el alma de tu hermano, yo soy la reencarnación de tu abuelo, yo traía la solución a los problemas del mundo, yo iba a ser sabio, etc..." El sentimiento de culpa era insoportable, y las voces cada vez lo acusaban más de verdugo, asesino e impuro. "He matado a mis hijos" se reprendía. El se aferraba a su sentimiento de culpabilidad y un leve desprecio por las cosas del mundo invadía su interior. "Era mejor no sentir, ser una piedra, ver la vida desde lejos, esta vida corporal es sucia", pensaba aturdido. No obstante, en lo profundo de su torturada mente, un susurro de placer, un nido subterráneo de natural curiosidad y complicidad apaciguaba su sufrir, pero Matías lo rechazaba como diablo fuera-e-templo. La confusión era total y convenció al joven de su culpabilidad. "Hubiera usado la estrategia que usan los Masters cuando alcanzan un orgasmo de dirigir el semen a lo largo de la espina dorsal hasta la mente y convertirlo en energías síquicas sin nuca dejarlo salir del cuerpo," no paraba de razonar y auto-regañarse. <br /><br /> Tres días más tarde, Matías se auto-amputo su miembro con una tijera ideológica, culpándolo de todos las desgracias del mundo. Hoy es fiel a la creencia que la castración humana es el mejor método para la castidad, el celibato y una mejor vida después de esta. Sin embargo, su mente sigue produciendo estados de exaltación hormonal, y las imágenes de lujuria siguen apareciendo cada vez más fuertes. Se ha vuelto un neurótico empedernido que desprecia la vida humana y predica la felicidad mas allá de la muerte. Y a los sueños eroticos que le llegan naturalez por la noche los tilda de pruebas del demonio. <br /><br /> Sin embargo, la naturaleza humana no admite trucos...A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-66651679359242737382009-08-11T11:39:00.001-07:002009-08-11T11:40:24.218-07:00PandemóniumPandemónium Sagrado<br />Publicado: 03/08/2009 - 22:08 <br />Se rompió la cerradura del cielo que guardaba los secretos más arcanos, santos y vulgares. Aparte que el cielo nunca estuvo cerrado. <br /><br />Llueve ángeles y demonios, pero los primeros mueren antes de caer y traer amor. Todo señala a la llegada del quinto sol, o es el sexto, ya lo olvide. No importa. <br /><br />El hambre, la pobreza, la esclavitud y anemia espiritual, el odio y las guerras, lo mismo de siempre, la misma mierda distinto ano. No hay nada nuevo bajo el sol. <br /><br />El Amor sigue crucificado en golgotha sollozando, "Padre porque me has abandonado", mientras el cielo se caga de la risa a carcajadas impotente. Y las iglesias cargan el cadaver de una mentira piadosa que les da de comer. <br /><br />La noche ha sido violada analmente como bestia, y el día tiembla de miedo como cobarde jilipolla Ibérico. La luna abre un burdel con las estrellas de rameras y el sol hace el sexo oral, pornograficamente a Venus. Todo sigue igual, optimamente humano. <br /><br />La muerte juega en la oscuridad al sadismo con los humanos y ellos danzan asustados a son de cementerio y gusanos. Espíritu? pocos lo conocen, pero los que lo conocen no se agitan ante las tinieblas, tienen un antidoto. La vida hecha una hecatombe, ironía existencial. Amor, amor, ven pronto... <br /><br /> El aire huele a mierda capitalista y socialista, sudor de zopilotes, conquistadores y religiosos, explotadores y falsos profetas. Huele a historia adulterada, a mentira vestida de verdad. Huele a diablos con hambre de esclavos. <br /><br />Eterno carnaval de huesos y carne. El poder y su barril sin fondo... Y mi gente sigue sufriendo. Amor, amor donde estás, cuando llegarás de vacaciones en Roma. <br /><br />Mientras tanto yo, con la podredumbre hasta la barbilla en mi calabozo de mi devoción con espada en mano. Contra el viento y remolinos tal el loco Quijano, aturdido pero sin darme nunca por vencido. revolcando el sótano de mi existencia y experiencias. Sumando y restando, verificando y rectificando. Buscando el amor dentro de mi... Intentando hacer llover querubines que traigan canto a esta caldera... Amo mi destino agridulce pero mío, y no preescrito. <br /><br />El único secreto aún a salvo en esta interperie, es el que llevo guardado dentro, el granito de fe que da raíces a mi esperanza. "El único secreto eres tú" grita una voz en mi caverna. Y si el mundo se termina mañana me voy y ya, pero no sin antes gritar como el Cristo, " !Padre por qué nos has abandonado!"A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-54348651241373335362009-08-11T11:35:00.002-07:002009-08-11T11:38:25.276-07:00Juan Aragón PuñalesPublicado: 06/08/2009 - 17:08 <br /> <br /><br />" Los individuos que se aplican etiquetas a si mismos están diciendo 'Soy en esta área un producto acabado y nunca voy a ser diferente'. Si eres un producto acabado, envasado y expedido, has dejado de crecer." Si has dejado de crecer, no sigas leyendo. <br /><br /> <br /><br />Juan Aragon Puñales... Ahí estaba una vez más proclamando a los cuatro vientos su ilimitado repertorio de conjeturas huecas. Todo lo que dice, luego lo contradice sin darse cuenta. Es un neurótico solterón provinciano, que cansado de coger ovejas, gallinas y su perra Conciencia, le ha dado por creerse un escritor con la intención de conseguir novia o quien sabe, quizá, marido. Escandaloso como ladilla de burdel, y mas perdido que los laberintos de Buñuel. <br /><br />Ahí estaba una vez más. Gritando con brama solterona y con la misma cantidad de fe que se necesita para creer en cualquier cosa : " Yo no creo en Dios." Lo decía con la intención de presentarse como un sujeto 'emancipado, ilustrado, libre.' Sin embargo, la evidencia de sus actos, y la ciega manía ancestral de creerse más civilizado que todos, junto con su pseudo inteligencia producto de su aislamiento cultural mas la falacia de su etnocentrismo, lo convertía en el perfecto hijo de la gran puta. El era feliz, creyéndose todo lo que pensaba, aún careciendo de criterio propio. Yo también era feliz, aprendiendo de sus tantas burradas, perdón, escritos. La verdad era que el tipo era un copión, pues quien carece de criterio propio plagia todo a su alrededor, apropiandose de lo ajeno y presentándolo como propio. Hasta sus opiniones eran prestadas. Era un árbol hueco a la merced de su vanidad, vivía del exterior hacia adentro y su interior era un calabozo de principios caducos y malsanos, su propia tumba. <br /><br /> -"Me cago en la hostia"- decía Juan Aragon Puñales, "Yo solo creo en mis principios y valores. Y tú, eres de izquierda o de derecha pues yo sé la suprema verdad de que el centro no existe. El centro me recuerda al perro que persigue a su propia cola. Solo yo sé la verdad. Seguidme leyendo que soy la ultima voz Ibérica, el Nietzsche hispano. Dios y el demonio han muerto, no existen." <br /><br /> Está de más explicar que Juan Aragon Puñales creía que se dirigía a una tribu, dique 'inditos precolombinos", olvidando que en nuestra América siempre ha habido sabiduría y hemos sabido aprender a defendernos de todos los vende-dioses y ateos del viejo mundo. Siempre hemos tenido nuestros propios dioses y creencias, pero nunca nos hemos creído un producto acabado sino que en constante armonía y cambio. No obstante, este joven escritor de plumas y mascaras persistía en su afán de ofenderle la inteligencia a todo cuanto aquel pasara por el frente. <br /><br /> Un día menos pensado, justo a la hora de los muertos, Juan Aragon Puñales fue visto en el cementerio de Santiago de Compostela profanando cadáveres , repitiendo blasfemias de moda. Cada vez que duerme, hace el amor con los muertos en el purgatorio, tal mal-gitana cogiendo por el culo. De repente, entre el sueño y el despertar, escucha una voz en la oscuridad que lo llama demandante-mente, "!Juan, Juan! El pobre Juan se caga en el pantalón pa' enseguida y comienza a temblar tal si hubiese visto al mismito Demonio. Súbito, la voz se volvió más aspera y tenebrosa en los oídos del dique escritor, pero esta vez si reconoció de quien era la voz que inundaba sus oídos. El miedo y el temor eran evidentes en su cara, sudaba por todo el cuerpo, era una escena cotidiana, era una voz de ultra-tumba femenina que lo trataba como a gitano-mal querido o como a medio payo mal concebido. <br /><br /> -Juan, Juan! Cambiame la bacinica mal-hijo. Debí abortarte cuando tuve tiempo. Coño! me cago en Dios y su puta madre! Donde te has metido jilipolla, tan grande y tan manganzón. Donde estás mamoneando. Seguro que que estás jugando con el falo erecto de Satanás, ya deja ese perro quieto. Apurate, vaya y voteme los miados rapidito, luego limpias la casa mientras yo le leo las cartas a los clientes.- <br /><br />Y luego la voz femenina sentenció a Juan de esta manera, con una verga larga en la mano lista pa' embestirlo. "Ni Dios, ni el demonio, ni el amor ni las mujeres son dignos de respeto. Solo el odio es sincero." <br /><br /> Lo que sigue,ya todos nos podemos imaginar....A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-74744118136201100712009-08-11T11:35:00.001-07:002009-08-11T11:46:57.746-07:00Cómo Salvar el Amor ?Cómo salvar el amor cuando ya no queda mejilla <br />Donde recibir tanta ofensa <br />Cómo soportar el dolor de tu algarabía <br />De tu lengua impía, alma en venta. <br /><br /> <br /><br />Cómo salvar el amor? de las llamas del olvido <br />Si ya te he dado todo lo que soy <br />Cómo borrar el dolor? de tu verbo necio <br />Que escupe llamas de decadencia y odio. <br /><br /> <br /><br />Cómo salvar el amor? sin convertirse en verdugo <br />Que ahoga tu interior y te come por dentro. <br />Cómo resistir las fuerzas? dañinas del yugo <br />Provocandome a odiador invitándome a su entierro. <br /><br /> <br /><br />Cómo salvar el amor? Sin dejarse crucificar <br />En el altar de la injuria. <br />Cómo si no es por amor? que te deba contestar <br />Con mi propio puño y justa furia.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-40156606492767630592009-08-11T11:31:00.000-07:002009-08-11T11:49:24.532-07:00Halcón y TriánguloDios, universo, mujer/hombre <br />Trinidad y unidad <br />Madre/Padre, hijo/a y espíritu Santo <br />Triángulo, amor y soledad. <br /><br /> <br /><br />Halcón revelador de mil verdades <br />Programas mentales inconscientes <br />Que revelan tu ser. <br />Planos evolucionados de energía, intuición y arte. <br /><br /> <br /><br />Lamentos serpentinos que rascan el suelo del cielo <br />Son sonetos divinos...locos y <br />Vespertinos que atizan mi anhelo. <br /><br /> <br /><br />Catarsis perpetua y temporaria.... <br />Siete chakras, siete centros energéticos <br />Y una alma libre. <br />Siete infiernos, siete laberintos <br />Y un esclavo con fiebre. <br /><br />Ambas puertas están abiertas ante mis ojos <br />Esperando tan sólo por mi consentimiento <br />El cual está condicionado <br />por mi nivel espiritual <br />Y circunstancias de vida. <br /><br />Demonio o santo en potencia. <br />Sin embargo, sigo siendo Yo. <br /><br /> <br /><br />Oh! Sentido creador de todo lo creado <br />Eterna comparacion de opuestos <br />Que iluminan la verdad y culminan en mi ser. <br /><br /> <br /><br />Oh! Halcón revelador de mil verdades <br />Que todo lo ves y todo lo sabes <br />Vuelas alto y escurridizo pero aun sigo <br />Intentando atraparte con la gravedad <br />De mis sentimientos y pensamientos. <br /><br /> <br /><br />Dios, universo, mujer/hombre <br />Trinidad y unidad <br />Padre/madre, hijo/a y espíritu santo <br />Triángulo, amor y soledad. <br />Mientras tanto yo, continúo en mi búsqueda <br />Con pie de hipotenusa y mi andrógina imaginación. <br /><br />Todo está como debe estar <br />Y a pesar de eso... sigo soñando que existo.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-77603887531473821192009-06-26T05:55:00.000-07:002009-06-26T05:56:15.029-07:00Es Posible CorazónEs posible mi vida...<br />Que nuestro amor ya haya existido<br />Desde antaño. <br />Y que nuestros caminos<br />Conduzcan al mismo sitio...<br /><br />Es posible querida...<br />Que tus labios recuerden mis besos<br />Que el letargo del ayer desaparezca<br />Y que el presente preñe <br />Nuestra historia sin final...<br /><br />Es posible amor...<br />Que en el círculo inocuo existencial<br />Estemos aquí una vez más<br />Frente a frente compartiendo<br />Tiempo, espacio, besos y fantasías...<br /><br />Es posible corazón...<br />Que éste sea el último eslabón<br />En la cadena del renacer y morir<br />Juntos en una sola sustancia<br />Para nunca más volver...A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-83013461627697916162009-06-21T05:42:00.000-07:002009-06-21T05:43:21.191-07:00La Trixi Bitch (cuento oscuro)Trixi Bitch era una bellísima joven tejana reconocida nacionalmente como la puta del año por todos los tabloides de la nación. Rubia, blanca, ojos azules, y un cuerpecito de modelo ‘play boy', que despertaba el deseo de todos aquellos que la observaban caminar por la avenida. Además, era una ninfo maniática a todo dar. En su afán de conquistar más coronas de ‘ramera' empedernida, decidió participar en un certamen maguiness y romper todo esquema y record existente. Muchas hembras se disputaron la valiosa corona, pero la Trixi salió victoriosa.<br /> <br /> En una noche tuvo sexo con 100 hombres, cinco caballos y cuatro burros. Todos ellos, incluyendo las bestias, fueron acarreados en camilla del cuarto de la Trixi Bitch casi muertos del agotamiento. Los reporteros y curiosos no lo podían creer. La Trixi Bitch apenas se había despeinado y el último burro que sacaron de su cuarto mostraba rasgos de maltrato sexual y disfunción eréctil. Por tal osadía, le fue otorgada la corona de puta del año. Fue así como su fama fue creciendo en todo el estado de Texas. Ella estaba exaltada de la emoción, los hombres le temían, se creía invencible.<br /><br /> Una semana después de haber ganado el certamen, aún gozando de su fama recién adquirida, un humilde ENANITO campesino mató a la Trixi Bitch de un polvo... <br /><br /> Hay quién asegura que el enanito ha sido visto antes, pero no están seguros si con Cenicienta o con Santa Claus...A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-80089710539779530982009-06-21T05:40:00.000-07:002009-06-21T05:42:11.908-07:00La Boda Que No se DioElla, voluptuosa de curvas cleopatras y cara dalila herculiana. La chica más bella que Georgy conoció. Ojos grandes, pestañas largas y labios perfectos color rosa. Una ‘hembrota' casi mandada a hacer; coquetona como ella misma. Era nueva en la vecindad, pocos conocían su historia personal o familiar. Apareció en la iglesia un día jueves de ramos, a partir de ahí sería vista con frecuencia todos los domingos. Estudiaba leyes en la universidad San Ignacio, sus padres y hermanos estaban contentos. Era una familia normal, como todas las del pueblo. Dalila era su nombre.<br /> <br /> Después de un largo cortejo, Georgy por fin logró convencer a Dalila que fueran novios. Todo iba de maravillas y la boda se encaminaba a pasos de Goliat sobre la arena caliente del desierto. Después de un rato de sólo besos y tocaditas, la relación escaló, con consentimiento mutuo y las promesas convencedoras de Georgy de que su amor era hasta la muerte, a un plano más íntimo: Sexual. La vida iba de novela y pajaritos en luna de miel, pero aún el matrimonio no se consumía. No obstante, todos seguían en preparaciones para la boda. Todo el pueblo comentaba, y los jóvenes se morían de envidia. <br /><br /> Un día después de una noche larga de sexo sin condón, copas y nicotina, temprano por la mañana, a tres días del casamiento, le dice Dalila a Georgy:<br /> -¿De veras me quieres hasta la muerte? ¿Y que harías cualquier cosa por mí? O sea, ¿fueras capaz de morir por mí? Porque yo si soy capaz Georgy. Yo te amo de verdad.<br /> -Te lo juro por mi madre, corazón, que mi amor es así como el tuyo.- Respondió Georgy ligeramente para sanar las dudas que estaban acechando la pobre mente de Dalila.<br /> -Yo por ti mi amor soy capaz de dar la vida. Te amo más que a mí mismo ‘biscocho'. ¿Dame un besito, no seas malita? ¿Anda ven?<br /> <br /> Dalila se retiró unos metros, y con una leve sonrisa de complicidad le confesó: <br />"¡Que lindo mi amor! ¡Nos vamos a morir juntos mi vida. Tengo SIDA." <br /><br /> No hubo boda pero si hubo funeral. Caras vemos, enfermedades no sabemos.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-65381614266921123782009-06-21T05:38:00.000-07:002009-06-21T05:40:23.624-07:00El Abuso: Calle De Doble SentidoLa policía llegó al lugar alertada por los vecinos. Los alaridos impotentes y despavoridos alarmaron a la vecindad. Todas las noches, la misma historia, la misma retahíla: “! No me pegues por favor! ¡Por qué me maltratas si lo único que hago es quererte! ¡Aquí está todo mi salario, tómalo, pero no me golpees! ¡Hay! ¡Hay! ¡Ya no, ya no! ¡En la cara no me des!” Después, un largo silencio acompañaba la golpiza. Cada noche: una tortura nueva. Cada noche los gritos daban más lastima y más desesperación para los que escuchaban el escándalo.<br /><br /> Una noche de luna llena, la paciencia de los vecinos llegó a su límite y la policía fue advertida para que interfiriera en el asunto. Los gritos de sufrimiento y sollozos de terror daban espanto. El dolor penetraba la noche a través del eco de tanto chillido ahogado en angustia. Cada noche parecía un purgatorio. Cada noche un maltrato nuevo.<br /> <br /> Cuando llegaron las autoridades, no podían creer lo que miraban sus ojos. Jamás habían visto una escena horripilante tan escalofriante. La victima se encontraba desnuda postrada en la cama esposado, con moretones por todos lados, un brazo quebrado, un labio roto, ojos morados y una cara de pánico que daba pena. Mechones de cabello suelto por todos lados y parafernalia sádica adornaba el aposento. Al llegar la ambulancia y revisar a la victima más detalladamente, le encontraron alfileres y quemaduras en los testículos, casi mutilados. El pene presentaba quemaduras de braza en la testa. Tres espinas fueron extraídas del ruedo anal. Sadismo de primera fila. <br /> <br /> Cuando la policía le preguntó a la victima: ¿Por qué usted no dio parte a la policía antes? La victima contestó con lágrimas de sangre: “¿Usted cree que la policía me hubiera creído? ¿Han visto ustedes alguna vez a un hombre abusado por su mujer? A lo mejor todos se burlarían de mí.” Al terminar de decir esto, todos los policías presentes se miraron unos a otros aguantándose la carcajada, mientras que una voz femenina gritaba: “Poco hombre. Te voy a enseñar a ser macho cabrón de mierda. Y cuidado con abrir la boca que cuando salga te termino desgraciado.” Era la voz de la mujer de la victima.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-16047926499562374142009-05-14T08:35:00.000-07:002009-05-16T07:11:03.282-07:00FABRICA DE MILLONARIOS DESCARTABLES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqsjAX0bjkzLntWE5yhTJyE-c2LIn_TrfJtVLuWUbH-Hn5lOXJIiEhCEqA3LJFM12Zy8BTxJyLy1NlELUSwQliJxavS13pyBIFQpwE-hxp_p5GuBfFXQ4nH8PtCj_0BdwJtW4Fm2GAsM/s1600-h/factory.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 139px; height: 121px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqsjAX0bjkzLntWE5yhTJyE-c2LIn_TrfJtVLuWUbH-Hn5lOXJIiEhCEqA3LJFM12Zy8BTxJyLy1NlELUSwQliJxavS13pyBIFQpwE-hxp_p5GuBfFXQ4nH8PtCj_0BdwJtW4Fm2GAsM/s400/factory.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336424092839367186" /></a><br />Nota del autor:(Este es un cuento lleno de ficcion, hecho para entretenimiento.) <br /><br /> <br /><br /> En el país de las mil y una desgracias, algo extraordinario y macabro sucedía a la vista abierta de todos, pero nadie lo sabía ni quería saber. Resulta que existía una sociedad secreta llamada Melonerilla la cual reclutaba a muchos talentos jóvenes ambiciosos para defender, conservar y multiplicar el poder del susodicho consorcio. Era una sombrilla, una guarida para muchos lideres religiosos, políticos y demás ladrones profesionales con aires metafisicos y talento oscuro, diabólico. El único requisito era no tener criterio propio y mucho temor a Dios. Y aunque muchos creían que el proceso de ingreso era ecuánime para todos, la realidad mostraba todo lo contrario. Todos los miembros con voz de mando provenían de la elite social. Boberto Chifla, un joven atleta de 20 años estaba en la mira para ser reclutado y enlistado en sus filas. Sus sueños de ser famoso, que él erróneamente correlacionaba con ser millonario, estaban a punto de materializarse. <br /><br /> "Fraternidad Progreso E Igualdad," era el slogan de la Melonerilla, pero como en toda organización jerárquica, el poder estaba distribuido en pirámide. Donde hay pirámide no existe la igualdad, o mejor dicho, unos resultan ser mas iguales que otros. Los de arriba controlaban a los de abajo, y para los de abajo era una ilusión creer que un día llegarían a estar arriba, pues dicho puesto estaba reservado a los miembros de familias de descendencia noble y apellidos famosos. Los demás miembros (los de abajo)eran solo fracciones descartables en un ajedrez des-humano e infernal, aunque ellos no lo sospechaban.. No obstante, las cosas no siempre habían sido así. Desde su creación en Egipto siglos atrás, ( O quizá en la desaparecida Atlantida) dicha sociedad había dado mucha luz y sueños de libertad al ciudadano común y al mundo en general. Cantidad de aristas de la talla de Leonardo Da Vinci y Mozzart, poetas, inventores, mercaderes, políticos y Libertadores (como Simón Bolívar y George Washington), revolucionarios (Emiliano Zapata, Che Guevara y el Comandante Marcos) y muchos demagogos salieron de su ceno. Entonces, cualquier ciudadano podía ingresar con voluntad propia y trabajar arduamente en secreto y lograr mejorarse interiormente, solo se requería creer en un ser Supremo y ser Moral.. Cualquiera podía llegar hecho una roca sin perfil sin importar estatus sociales y con la ayuda de seres desinteresados e iluminados (Ignacio Loyola) de verdad, la persona se construía desde adentro hacia fuera, pudiendo así reconocer su responsabilidad civil, ética, moral y humana para con toda la humanidad y el planeta. Eso fue antes, ahora las cosas habían cambiado. Un grupo de avaros con tendencias maquiavelas clasisistas y racistas, una banda de capitalistas inescrupulosos tomaron las riendas de mando. Una nube, no negra sino que blanco pálida de sospechas y manipulación se apoderó de la organización volviéndola un santuario pagano, una casa de títeres y titiriteros. Una amenaza para la humanidad. La desobediencia a los mayores en rango era penada con expulsión o muerte, dependiendo del estado de animo de los Masteres. Antiguamente al miembro se le permitía independencia y libertad de pensamiento y era motivado a que descubriera su individualidad. Ahora, solo la mentalidad y autoridad del grupo (la Elite) era admitida y todo aquel que la cuestionara era misteriosamente incapacitado a través de enfermedades creadas en laboratorios Meloneros, o simplemente con un plomo en la cabeza propiciado por los chacales de la sociedad secreta. No obstante, el misterio y la fama de dicha comunidad atraía a muchas personas, una vez iniciados ya no había vuelta atrás. <br /><br /> Un día menos pensado, Boberto Chifla, un deportista prometedor fue elegido secretamente para ingresar a la afamada Melonerilla. Boberto apenas había sacado el bachillerato, pero sus habilidades atléticas lo habían convertido en un rentable prospecto. La codicia y el deseo de sobresalir y llegar a ser famoso se volvió su propia trampa. Mas que nada su excesiva manía de ser celebre y elogiado por todos. Desde chico sus padres nunca le brindaron atención y buscaba locamente ser aceptado. Ya se imaginaba en todos los medios de comunicación desde la TV, la radio, la Prensa y la Internet, y una leve sonrisa de complicidad inocente aparecía en su rostro. Los encargados de reclutar e incorporar a nuevos miembros poseían una red clandestina de información más efectiva que la KGB, o el FBI, y por ende sabían todos los gustos y debilidades del futuro prosélito. Sabían muy bien como tentar y convencer a Boberto para que se uniera incondicionalmente a ellos. Con estrategias semánticas e hipnotismo monetario, sin muchas palabras más que símbolos, le aseguraron que todos sus sueños se harían realidad. El tema de la piedra filosofal que transforma todo metal en oro fue suficiente para que Boberto mordiera el anzuelo y al mejor estilo Fausto, vendió, sin saberlo, su alma y su futuro. De la noche a la madrugada, Boberto cambió de amigos, de carro, de casa y de oficio. <br /><br /> Al pasar el tiempo, la exuberancia y el consumo conspicuo se tornaron el nuevo hobby de Boberto. Pasó de tener una carcacha de carro a tener una cuadrilla de Roll Royces y Alfa Romeos. De vivir en un rancho de pajas con gotas por todos lados, a vivir en un castillo barroco en una isla privada. De no tener una cuenta de banco a ser dueño de tres instituciones bancarias pomposas. De ser don nadie, a ser don Boberto Chifla el millonario. El estaba orgullo de todos sus logros y con toda razón por que sabrá dios que parte del alma (o del culo) habrá rifado para llegar a la cumbre tan rápido. Por 13 largos años, todo le fue de maravillas. Se casó con una buena muchacha y procreó tres lindos hijos y era muy afortunado en los negocios. Sin embargo, el día de su cumpleaños numero 33, la suerte le expiró de repente. <br /><br /> Lo macabro de la nueva filosofía de la Melonerilla era que después de cierto tiempo, los beneficios monetarios recibidos por un miembro (de los de abajo)cambiaban de manos oscuramente. Los de arriba decomisaban todo lo adquirido por alguno de abajo. Era un plan maquiavelo que apuntaba y había sido diseñado para siempre mantener a los de arriba en el poder. Después que el miembro cumplía su misión, el contenido de la cual estaba reservado solo para miembros de la Elite y nunca era revelado a los de abajo, dicho miembro era liquidado, tirado a los buitres y tigres de los fiscales de la nación quienes también eran miembros secretos de la sociedad. Todo quedaba en familia. Cargos criminales eran falsificados a diestras y siniestras, siempre exagerando la gravedad de las transgresiones. En ocasiones, involucraban al miembro en negocios turbios para luego echarle la culpa de otros crímenes mucho más tenebrosos. Los medios de comunicación, secretamente financiados o siendo propiedad de la elite, eran diestramente utilizados para terminar de hundir al infeliz que cayó en sus garras y ahora era fatalmente descartado, anulado. A diario inventaban nuevos crímenes con pies y cabeza. El periódico El (diario)Diablo de Hoy era el mas falso de todos a la par de La (prensa) Puta Gráfica, ambos, aparatos de control masivo de la Melonerilla elitista. <br /><br /> Boberto Chifla desesperado detrás de las rejas, no entendía nada de lo que estaba pasando a su alrededor. Su foto aparecía en todos los medios de comunicación. Su infama era explotada y conocida mundialmente. Era una especie de celebridad mal adquirida. Al verse solo y desamparado, se llevó las manos a la cabeza. Como ratas que abandonan el barco a la hora de hundirse, todos sus dique fraternos de grupo lo abandonaron excepto uno. Su nombre era Lobillo de la Rosa. Cuando Boberto le preguntó sorprendido por que lo habían engañado con falsas promesas, Lobillo le contesto, "¿tu no querías ser famoso? ¿No soñabas con ser estrella? Ahora ya eres famoso. Y como tú sabes, todas las estrellas terminan estrellándose." A lo cual Boberto contesta triste y estupefacto, "pero si yo no hice nada distinto de lo que ELLOS hacen." Y Lobillo le contesta, "Si, pero ELLOS son dueños del país." Después de un corto rato, Lobillo de la Rosa ( melonero de escuela vieja) recapacitó justicieramente y redactó los siguiente: "Ya estuvo suave, creo que ya les llegó la hora de sacarles sus trapos al sol a todos estos falsos fraternos sinvergüenzas que mataron al Gran Maestro Hiram Abif y se han apoderado secretamente de nuestra verdadera fraternidad. Ahora la Elite se mata entre ellos y luego le regalan la culpa a los de abajo. !Que Karma! !Que desgracia!"A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-39414821019796313962009-05-12T05:43:00.000-07:002009-05-12T05:50:33.795-07:00Relámpagos De Una Noche Huerfana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtFs2kbCqQEejm6EqpuDUp9bymcZBFb1Kzo7lBgCji_CdQWeomKlUpcCErr6txVVVGfpQbrOXhewWd9GZdQ_Pbrl1FoeSukyALGH7N9jAbOGxkWnLwclSGr23YISmt_1SfBug5vUi1x1c/s1600-h/Relampagos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 106px; height: 149px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtFs2kbCqQEejm6EqpuDUp9bymcZBFb1Kzo7lBgCji_CdQWeomKlUpcCErr6txVVVGfpQbrOXhewWd9GZdQ_Pbrl1FoeSukyALGH7N9jAbOGxkWnLwclSGr23YISmt_1SfBug5vUi1x1c/s400/Relampagos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334918949058128354" /></a><br />Los relámpagos anuncian que la lluvia viene con coraje<br />Y el espeso frío que destila esta noche huérfana<br />Alborota el aún doliente recuerdo de tus húmedos besos;<br />A tiempo que el eco vació de las gruesas gotas que golpean el tejado<br />Amella y ahonda negra amargura en mi pecho de chiflado enamorado. <br /><br />El fantasma de tu fragancia impregnando mi petate, me perturba<br />Me atolondra, pero lo conservo intacto.<br />Pensar en ti aún sin querer pensar se me ha vuelto un vicio incurable<br />Imaginar los besos y las caricias que nunca tocaron tu piel y, fantasear<br />Momentos eróticos que nunca vivimos,<br />Es la única absurda manía que aun intento desgarrarme, pero no quiero. <br /><br />Los relámpagos llegan acompañados de estruendos ensordecedores <br />Y el foco que alumbra mi cuarto vespertino ha muerto de susto<br />Busco el candil y tu recuerdo en la oscuridad, a tientas<br />Ya no me importa la luz, solo quiero detener mis ansias<br />Mis memorias frente a tu imagen etérea de fémina perfecta <br />Lo demás que se lo lleve el diablo. <br /><br />Escucho la queja del viento ventilando improperios por sus cuatro rutas<br />Todo por que me mira triste sin ti y sabe que no te olvido<br />Ni siquiera lo intento.<br />El silbido de su soplo eriza las hojas de los árboles y penetra hasta<br />El tronco y la raíz de mi sentir sin sentido. Me estremezco. <br /><br />El acoso fastidioso de la lluvia no se compara a mi obsesionado ego <br />Que se ensancha contra mí reprochando tu distancia y la falta de tu calor<br />En noches huérfanas como estas, en las cuales los relámpagos y tu silueta<br />Me anuncian a cielo roto, que nunca debí dejarte marchar,<br />Y que el día que te fuiste, el veranillo y el sueño de mis noches se fueron contigo.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-62663045075908932952009-05-12T05:41:00.000-07:002009-05-16T07:13:15.118-07:00Manolo Machudo: "El Primerizo" (cuento corto humoristico).<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrazEbNYf7AF6DtGN5UlwVH1AjJ3pDv8ZlzKJxIm67kc_fFeFjvhnoKiNMZK8oR8GtPf2GVgPz7KtmNCwH5p3ble7OSuRSzQFS3-mk3t9AqB-ysOQkKKB2-NCQJnMiFepECgy6ZWndbKw/s1600-h/WSCOOCAWYGH4GCAWQ0NMDCAET858ACAKU02XBCAMAU4MKCAQ5SI6GCAQSGKF6CANE6JVFCA50JW6KCA4R3FE6CA30J44FCASL8IHKCAP0XI2XCAFYBI8TCAWV5U86CAK4B9ZECA3H6RJJCAWG7KEFCANXKZW6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrazEbNYf7AF6DtGN5UlwVH1AjJ3pDv8ZlzKJxIm67kc_fFeFjvhnoKiNMZK8oR8GtPf2GVgPz7KtmNCwH5p3ble7OSuRSzQFS3-mk3t9AqB-ysOQkKKB2-NCQJnMiFepECgy6ZWndbKw/s400/WSCOOCAWYGH4GCAWQ0NMDCAET858ACAKU02XBCAMAU4MKCAQ5SI6GCAQSGKF6CANE6JVFCA50JW6KCA4R3FE6CA30J44FCASL8IHKCAP0XI2XCAFYBI8TCAWV5U86CAK4B9ZECA3H6RJJCAWG7KEFCANXKZW6.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334919859237461730" /></a><br />Durante toda su vida fue el típico ejemplar machista latinoamericano: homo fóbico hasta la cresta. No podía ver a dos hombres bromeando ya que inmediatamente los acusaba de ‘mariquitas' o como al él le daba más gusto llamarlos, ‘putos." Su aversión de todo lo nuevo en cuanto a modas, comportamientos, filosofías y todo cambio cultural le causaba nausea y espanto. Ni siquiera aceptaba ver a dos mujeres caminando de la mano pues sin ninguna traba les gritaba en público "!lesbianas de mierda busquen macho!" A decir verdad, Manolo Machudo era medio hijoeputa, aparte de ser un fanático religioso empedernido. Hugo Chavez y Fidel Castro eran sus dos ídolos en la política, los adoraba como a dioses griegos. Elthon John y Juan Gabriel sus dos cantantes de almohada, odiaba a Paquita la del Barrio y la acusaba de travesty. <br /><br /> Ahí estaba sentado, ya llevaba más de una hora sudando profusamente. Pensamientos de huida le inundaban la mente. Tanto que se había cuidado y ahora estaba a punto de ser, según él, violado. Los minutos mellaban su paciencia pero ya todo estaba decidido y había que sacrificar su ciego orgullo machista sobre la piedra angular de la salud. "Que cagada," pensaba aturdido. "Nadie se debe de enterar de este minúsculo incidente." " Y que tal si me envicio?" <br /><br /> Ya adentro del cuarto, Manolo como pudo trató de controlar su agonía. Tomó una bocanada de aire, se bajó el pantalón lentamente con temor sin base y descansó sus manos sobre la camilla de sabanas blancas. Por un segundo, intentó leer el letrero en la pared frente a él con instrucciones de primeros auxilios con el afán de ausentarse mentalmente durante todo el proceso. No lo podía creer. Mientras tanto, la fémina de puesto experta en el asunto inventaba chistes oportunos para aminorar la tensión del pobre Manolo, pero él no cedía. Se notaba cierta palidez y piel erizada en cada pliegue de las nalgas flacas y planas de Manolo, quizás producida por el frío de la habitación o por el encogimiento que le causaba lo embarazoso de su posición. Parado, abrió sus piernas y empinó el trasero mientras que echaba hacia delante su pecho de macho herido. Se persignó tres veces, cerró los ojos y esperó la estocada invernal que le arrebataría, según él, su honra. <br /><br /> A todo esto, la fémina vestida de blanco se arreglaba un guante látex azul claro en la mano derecha asegurándose que cada parte estuviera perfectamente bien ajustado a los rechonchos dedotes. Prosiguió a hundir el dedo índice en una rara crema que parecía vaselina, y sin preámbulos o previo aviso se lo introdujo de una a Manolo en el ano. Un leve quejido de primerizo se hizo presente, mas no se detectaba si era de dolor o de placer. Manolo trabó los ojos como fiera en extasy. Un suave sentimiento de culpa estremeció sus rodillas y se tumbó mas cómodo.<br /><br /> "Si experimenta deseos de orinar no se preocupe que es normal," dijo la del uniforme con acento medico y una leve sonrisa de satisfacción en los labios. Era su primer hombre, se le notaba en su sádica expresión facial, disfrutaba del acto. <br /><br /> Sin embargo, Manolo apenas escuchó la advertencia. Estaba en el valle imaginario de la decepción procurando no pensar o quizás no sentir aquel grueso dedo frío que como supositorio con vida propia se movía de lado a lado examinando su virgen próstata. Nunca nadie le había visto su culito velludo, ni siquiera su mujer. A él le causaba un pudor enfermizo la idea de auto inspeccionarse su propio ano, según su tabú personal, eso era cosa de gays. O sea que en pocas palabras no se conocía ni su propio culo de aprendiz de burgués machudo. La doctora advirtió el síntoma de timidez y no dijo nada pero le recomendó una afeitadita anal de vez en cuando. Por lo visto, el panorama no lucía muy óptimo. <br /><br /> Días más tarde después de este encuentro, Manolo dejó de ser el mismo de antes y nunca le mencionó a ninguno su iniciación en el famoso club de los cincuenta años de vida: El famoso siempre pospuesto examen de la prostata.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-68967243281161191682009-04-21T06:09:00.000-07:002009-05-12T05:55:57.088-07:00TE QUERRE CON IDOLATRIA Y SABOR PAGANO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Xvxt4SdgMiMqL8Aeo3a0IoRC9jNuMoIVUnit5aeZ5FYREeoteTglmaklFONApuB-0q25jGpNrBtK_XoZul31Kxx091VMMm3f0F-ZjHaKk2OQ9aZ1zxKRItmGI8mxqZnhDjrH2JdSu5s/s1600-h/MVQHGCALMN8JICA7VY8S1CAI7HAQ5CAYUXHY4CAC83ABICAIDY4QACAUHOO0QCAFG6VF4CAFVYURVCAYFFH15CA9S5J4NCAB6C8LLCANBFCOSCA9TX8AICARNYA5UCA4UJ8DRCAVFCLAGCAXVW4SGCA179AL3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 106px; height: 125px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Xvxt4SdgMiMqL8Aeo3a0IoRC9jNuMoIVUnit5aeZ5FYREeoteTglmaklFONApuB-0q25jGpNrBtK_XoZul31Kxx091VMMm3f0F-ZjHaKk2OQ9aZ1zxKRItmGI8mxqZnhDjrH2JdSu5s/s400/MVQHGCALMN8JICA7VY8S1CAI7HAQ5CAYUXHY4CAC83ABICAIDY4QACAUHOO0QCAFG6VF4CAFVYURVCAYFFH15CA9S5J4NCAB6C8LLCANBFCOSCA9TX8AICARNYA5UCA4UJ8DRCAVFCLAGCAXVW4SGCA179AL3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334920365770843298" /></a><br />Te querré con idolatría y sabor pagano<br /><br /><br />Te querré hasta que el cielo caiga sobre mí<br />Las estrellas besen el mar y las sirenas salgan embarazadas.<br /><br />Te querré hasta el fin del mundo, guardaré el último beso para ti<br />Y después dormiremos juntos en la eternidad atados a nuestro idilio.<br /><br />Te querré en paz y en guerra, siempre igual<br />Juntos nos sobre-pondremos a los cotidianos bombardeos<br />Del ir y venir<br />Más no habrá obstáculos que de la mano no logremos derribar.<br /><br />Te querré como a nadie he querido en mi existencia<br />Mucho más que a la poesía, la lectura y la escritura<br />Mas que a mi perro Julián y mi lora Juanita<br />Mucho más que a mi pasado pero menos que tu presente.<br /><br />Te querré más que a mí mismo.<br /><br />Te querré como nunca nadie lo ha hecho<br />El sol alumbrará nuestros pasos y encuentros<br />Y la luna cobijará nuestros sueños tejidos beso tras beso<br />Tu y yo y la galaxia, solo el tiempo de testigo.<br /><br />Te querré con idolatría y sabor pagano<br />Con toda la sangre que corre por mis venas<br />Con todo el amor que conozco y que he guardado<br />Esta vez, te querré como Dios manda.<br /><br />Regresa amor…A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-49419540979341666412009-04-09T11:15:00.000-07:002009-04-09T11:16:39.313-07:00OJALA QUE ESTA NOCHE TE APAREZCASOjalá que esta noche te aparezcas <br />Como Ada de cuentos en mis sueños<br />Que me beses antes que amanezca<br />Y me digas de tu amor yo soy el dueño<br /><br />Ojalá que las estrellas guíen tus pasos<br />Y encuentres el sendero -e- mi guarida<br />Que yo vuelva a estrecharte en mis brazos<br />Y que cures de mi corazón la herida<br /> <br />Ojalá recuerdes lo mucho que te quiero<br />Y las veces que yo te he perdonado<br />Ya la vida sin ti es un mala- huero <br />No tardes mucho, regresa a mi lado<br /><br />Ojalá que escuches este verso<br />Que implora a gritos tu presencia<br />Tus caricias, tus labios, tu cuerpo<br />Tus consejos, tu mirar y tu esencia<br /><br />Ojalá que pueda volverte a enamorar<br />Y que juntos olvidemos el pasado<br />Otra historia volver a comenzar<br />Y hacer del futuro nuestro aliado<br /><br />Ojalá que esta noche te aparezcas…A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-8174286799197697042009-04-04T10:03:00.000-07:002009-04-09T09:34:49.821-07:00Rey Del Excentricismo Walt Whitman<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYSAWLOBII27GEAF8pSDlZVU_6Oi-xTgD66ThTngIjlnqXhYGJX9RV_TzhTiabDoavddUmmfDe3VCuhyOphgF2LBAL2_5aXz68GzN8DXICb2S7laM3hWgz7iPQvAOiyCf1G-pKZdFSadA/s1600-h/Walt+Whitman.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 121px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYSAWLOBII27GEAF8pSDlZVU_6Oi-xTgD66ThTngIjlnqXhYGJX9RV_TzhTiabDoavddUmmfDe3VCuhyOphgF2LBAL2_5aXz68GzN8DXICb2S7laM3hWgz7iPQvAOiyCf1G-pKZdFSadA/s320/Walt+Whitman.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321610539065736786" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCf38tQdhi3dyBjSD4S1RXt-VG-IWgSoiJ6cTg-2hbRN09LcycEPKdvG27zUynR6CSgQ-G282QVEYcgBQDuVLBVwaeYdatzgAE0X5A4SPSGcP7rR2wp6_ThYWVGaDlyuuexKcJ0JG00mI/s1600-h/Coney+Island+Children+poemas+032.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCf38tQdhi3dyBjSD4S1RXt-VG-IWgSoiJ6cTg-2hbRN09LcycEPKdvG27zUynR6CSgQ-G282QVEYcgBQDuVLBVwaeYdatzgAE0X5A4SPSGcP7rR2wp6_ThYWVGaDlyuuexKcJ0JG00mI/s320/Coney+Island+Children+poemas+032.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321603419644962162" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTrOisRH0c99lHp3rQhPX9ImAzuxQidPFn0Jf8ix6r5NwrPmk1PtQKjrkCFN2OmXly6dfxB7LynWbKHoTXkoKMz4eT7MSyWjtbkU0MgGgPRXQZpkNFotd5tgIppXt1l0FhXjNJmDv8GTY/s1600-h/Woody+allen.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 93px; height: 124px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTrOisRH0c99lHp3rQhPX9ImAzuxQidPFn0Jf8ix6r5NwrPmk1PtQKjrkCFN2OmXly6dfxB7LynWbKHoTXkoKMz4eT7MSyWjtbkU0MgGgPRXQZpkNFotd5tgIppXt1l0FhXjNJmDv8GTY/s320/Woody+allen.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321601189816209986" /></a><br />Rey Del Manicomio Walt Whitman<br /><br />No a un paso de distancia de la locura sino que a una uña <br />Con el letrero fosforescente del manicomio a la vista <br />Con mi corazón rocinante y mi verbo manifacero de carbón<br />Persiguiendo quimeras, contendiendo remolinos reales o imaginarios<br />Y mis dulcineas emociones como escudo, como bandera de un barco<br />Pirata con destino a la isla de mis sueños purgatorios.<br /><br />Soy feliz y complicado como un concierto de Bethoven en una flavela brasilera<br />En Tepito, cualquier esquina niuyorquina o en una reja de Mariona o Alcatraz.<br />Compases de carnaval y muerte, agallas y desden, besos y mordidas<br />Perfectamente humano, posiblemente un poco delirante<br />Pero alegre con mi condición sin límites de enloquecimiento facultativo.<br /><br />Voy abriendo surcos, tumbando puertas con voz de trueno y eco descabellado<br />Pasos de dinosaurio criollo, mezcla de razas que desembocan en mi sangre<br />Y yo las celebro todas en cualquier lenguaje o dialecto, ya sea<br />Con un rap, una danza atlacatl o maya, o una zarzuela española<br />Con rock, cumbia, salsa, merengue, raggaeton, tango o boleros<br />Soy extenso, excéntrico y excelso. Hablo con el viento y bailo con las alturas.<br /><br />Llevo el universo en mis glóbulos y la dualidad luz/tiniebla<br />Como mi chacal destino. A veces causa y otras efecto, pero siempre fiel<br />A los avatares de los astros, el azar, o de la raíces de mi sentir y existir. <br /><br />Cuento entre mis amigos ángeles y demonios, musas y ogros, humanos y animales<br />A todos los quiero igual. Gente que vive la vida de cerca, seres como tú o yo.<br />Los celebro y aprendo, son parte de mi ecuación personal.<br /><br />Nací un buen día de los muertos, la tierra tembló a mi llegada<br />Un escorpión, una cruz y un crisantemo como símbolo <br />Mas una corona de ciprés y flores silvestres ciñendo mi semblante<br />Rey de los espíritus y castillos encantados, rey del caos y del orden<br />Rey del cementerio y las estrellas, en fin, rey del manicomio más cercano.<br />Ese soy yo.<br /><br />Lo mío es loquera aguditis al cuadrado con pronóstico reservado.<br />Ni yo mismo dudo de mi demencia; es mi cura existencial<br />Jubilosamente brindo a salud de mi sombra, y a los portales<br />Charcos y lagunas de mi mente en constante conflicto<br />Aquí estoy sin antifaz haciéndote pensar lo que quisieras olvidar<br />Aun así, no cambiara mi desvarío por un trillón de días normales. <br />Soy el rey del excentricismo complacido con mi destino. <br />Así soy yo.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-61737685740784650592009-04-04T06:20:00.000-07:002009-04-06T08:31:48.347-07:00Canta Y Olvida Las Penas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioBEBL1L04cKhK6UDBPNtQb__9NAoWPp6X0TALI_Dnv28v-HvIMCFUZCDoPH_Ui1CVrJ7eVISQywaBhqC28bbzq99GH26Hy06abM2xa9fs6SonHW6ZeJdJNP5k3Z0xBfs8HJnSeKy_PGY/s1600-h/Z7VPMCAFLHOQJCAZLNO9UCA4SWMN7CA0RSAS3CAN17OHCCATEXKHECA9W060MCAVO5O7OCA65NCOPCA649WGMCA9DSNJ5CANLHXYMCAWW7ZPVCAGKSQWTCA6MY8EWCAHVFMJCCA4C454NCAWSZS47CABBN4BE.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioBEBL1L04cKhK6UDBPNtQb__9NAoWPp6X0TALI_Dnv28v-HvIMCFUZCDoPH_Ui1CVrJ7eVISQywaBhqC28bbzq99GH26Hy06abM2xa9fs6SonHW6ZeJdJNP5k3Z0xBfs8HJnSeKy_PGY/s320/Z7VPMCAFLHOQJCAZLNO9UCA4SWMN7CA0RSAS3CAN17OHCCATEXKHECA9W060MCAVO5O7OCA65NCOPCA649WGMCA9DSNJ5CANLHXYMCAWW7ZPVCAGKSQWTCA6MY8EWCAHVFMJCCA4C454NCAWSZS47CABBN4BE.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321601487554796642" /></a><br />By Azael Vigil (Lito Curly) 03-14-06 <br /><br /> <br /><br />!Canta! Entona la melodía de los pájaros al comenzar el día <br /><br />!Canta! Mientras revisas memorias en el tiempo lejanías <br /><br /> !Canta! Y llora siesque llorando cantas mejor <br /><br />! Canta! Y grita talvez las penas así gritando pierdan dolor <br /><br /> <br /><br />!Canta! La serenata sinfónica del gallo al sol saliente <br /><br />!Canta! Y vomita la espuma rabiosa que asfixia tu coeficiente <br /><br />!Canta! Como el héroe ante el batallón de centinelas <br /><br />!Canta! Por que es tu canto tu caballo y tus espuelas <br /><br /> <br /><br />!Canta! Por sí la suerte ha esquivado tu estación <br /><br />!Canta! Y sigue de largo que tarde o temprano, encontrara tu dirección <br /><br />!Canta! Y deja las quejas, que quien mucho se queja se apendeja <br /><br />!Canta! Que así cantando la fortuna se endereza. <br /><br /> <br />!Canta! Siesque el cansancio ha vencido tu cordura <br /><br />!Canta! Pa’ que regrese, la calma y tu postura <br /><br />!Canta! A la vida, a la muerte, tu canción <br /><br />!Canta! E intenta encontrarle a la existencia una razón.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-38147139343169644112009-04-04T06:18:00.000-07:002009-04-06T08:33:35.031-07:00Doña Sociedad Y El Chisme<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHU4W4HxQfeFfCCX7W9xpS96U4eYvK_vyOnimRRPJxZU5FWtuJPvUGDxFgVJ6mf_ipGWvHmvtarMGotaBGOj4CaqXamK5XFQiBCcbCS4d1-s_i7EP8lyg296Mqxw8CEPFSXNLwooNaLUQ/s1600-h/Coney+Island+Children+poemas+033.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHU4W4HxQfeFfCCX7W9xpS96U4eYvK_vyOnimRRPJxZU5FWtuJPvUGDxFgVJ6mf_ipGWvHmvtarMGotaBGOj4CaqXamK5XFQiBCcbCS4d1-s_i7EP8lyg296Mqxw8CEPFSXNLwooNaLUQ/s320/Coney+Island+Children+poemas+033.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321601770767592866" /></a><br />Ahí va él todo un caballero<br />De buen vestir y admirable presencia<br />Aya va otro que parece un pordiosero<br />Pantalones en remiendo sencilla presencia.<br />Y fíjate que bella esa hembra<br />De ojos negros y figura coqueta.<br />Observa la que cruza la calle<br />Es un trago amargo pa’ quién se atreva<br />- a tomarla-.<br /><br />Es ese el pasatiempos de doña sociedad<br />Juzga lo que mira y mira solo la mitad.<br />Nos forza a ser payasos en este circo<br />Que es la vida.<br />Robándonos la actuación<br />Dependiendo quien nos mira.<br /><br />Nos transforma en dos<br />Sin nosotros querer<br />Y luego nos castiga<br />Al negarnos a ceder.<br /><br />Vaya doña sociedad<br />Que jueguitos los que juega.<br />Habla mucho de igualdad<br />Y lo que hace es tirar piedra.<br />Si que doña sociedad <br />Parece un viejo anticuado.<br />Que no sabe de humildad<br />Y que vive en el pasado.<br /><br />A esta doña sociedad<br />Yo le brindo aquí esta carta<br />Pa’ que sepa de una vez<br />Que yo sé que ella esta tuerta.<br />Doña, doña sociedad<br />Por favor déjenos quietos<br />Si la vida es de verdad<br />Porque entonces tanto aprieto.<br />Doña, doña sociedad Dé cabida a la hermandad!A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-48182237765828537312009-04-04T06:16:00.000-07:002009-04-09T09:40:36.766-07:00Los Locos No estan Locos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9YzJwWLSAEXXrCBeSEzIdcadqYHsntxQhTCiRaexaCu8ISuV4P4DBIU7M03devjLDPTRrDoluM6ci9JhDJx9pAaOgHKnfhbxD2hfJ2FXDuYYvX2pN5-06Apz_Asr24ahe2lXKeFeEVyU/s1600-h/Frabundo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 105px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9YzJwWLSAEXXrCBeSEzIdcadqYHsntxQhTCiRaexaCu8ISuV4P4DBIU7M03devjLDPTRrDoluM6ci9JhDJx9pAaOgHKnfhbxD2hfJ2FXDuYYvX2pN5-06Apz_Asr24ahe2lXKeFeEVyU/s320/Frabundo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321600825430510418" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETc7g-dECDULCINiuGAYF33easVwhGb2HyRBBsxQkGwLfHxXDtYBKT9BwD-PgGXmdrXg1agYNKJ5Z5mPYO6eON3S1QqcIJlIv8Bzb5CJg0UbX_6A4yFcjoquw6Mv_onutZo9pKAXEGf4/s1600-h/Roque+Dalton.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 136px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETc7g-dECDULCINiuGAYF33easVwhGb2HyRBBsxQkGwLfHxXDtYBKT9BwD-PgGXmdrXg1agYNKJ5Z5mPYO6eON3S1QqcIJlIv8Bzb5CJg0UbX_6A4yFcjoquw6Mv_onutZo9pKAXEGf4/s320/Roque+Dalton.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321600512084776866" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkQbZ_p9hOYHgCsr1C6uLqTCIBb7F_RE3sQQYt4ob1ep8XlaiZQIHFZlJExCOmtCr03E1eTkZVUzVGlynjIWKuKm43OSVk1zGUf8ekP-07cxPJsbgaBcnvm2eSskWBTzZB9hJCxXGxK_g/s1600-h/4Idols.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 227px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkQbZ_p9hOYHgCsr1C6uLqTCIBb7F_RE3sQQYt4ob1ep8XlaiZQIHFZlJExCOmtCr03E1eTkZVUzVGlynjIWKuKm43OSVk1zGUf8ekP-07cxPJsbgaBcnvm2eSskWBTzZB9hJCxXGxK_g/s320/4Idols.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321600207084642146" /></a><br /><br /><br />Los locos no están locos <br /><br />Los locos andan sueltos <br /><br />Corren libres y resueltos <br /><br />Construyendo castillos de asfalto <br /><br />Dibujando siluetas por lo alto <br /><br />Los locos andan sueltos y bien cuerdos <br /><br />Entre ricos, pobres y cerdos <br /><br />Genios, Santos y Lerdos <br /><br />Legítimos, adoptivos y bastardos. <br /><br />En el manicomio lo que hay es desquiciados <br /><br />No locos. <br /><br />Que les patina el coco, que se les apagó el foco <br /><br />Dios santo que rebulú que alboroto <br /><br />Que los locos no están locos sino que un poco <br /><br />Los verdaderos locos andan sueltos <br /><br />Van por la avenida cantando <br /><br />Llevan los ojos ancho- abiertos <br /><br />En contra-sentido marchando <br /><br /><br />De loco fue acusado Sócrates, Galileo y Jesucristo <br /><br />Los locos siempre van al frente, con su fronteo y canto arisco <br /><br />Los locos dicen verdades aunque les cueste la vida <br /><br />Locos José Martí, Albizú Campos y Che Guevara <br /><br />Locos Roque Dalton, Emiliano Zapata y Simón Bolívar <br /><br /><br />Locos los mares, Salvador Dalí, las olas y la Luna. <br /><br />Loco Mozart, Hector Lavoe, Shakespeare y Bethoven <br /><br />Loco Martin Luther King, Malcolm X y Cornell West <br /><br />Loco Don Quijote, Thomas Paine y su Common Sense. <br /><br /><br />Que no hay duda, los locos andan sueltos y bien cuerdos <br /><br />Entre ricos, pobres, ave de rapiñas y cerdos <br /><br />Genios, Santos, Diablos y Lerdos <br /><br />Legítimos, Adoptivos, Clonados y Bastardos. <br /><br /><br />Solo los locos se preocupan en traducir <br /><br />el lenguaje celestial en términos terrestres. <br /><br />Locos, loquitos ALMAS silvestres.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-78883423686775311522009-04-04T06:13:00.000-07:002009-04-06T08:34:50.538-07:00Insulto Pecatti: Un Mono En tu Espalda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhggCUae3-uGpX3fRAaA_1SgCwu-amdHYtWwbI3JciC7qbuCgAYe0I95CO8STtCYwRGd0_wJKWMkLMMr1P1aWB0Ay8FZlTLbpdXb5jxL4FHXiX6yjKY2kJLSY-e9mjp1X0Dazo8pDMSeFk/s1600-h/Coney+Island+Children+poemas+050.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhggCUae3-uGpX3fRAaA_1SgCwu-amdHYtWwbI3JciC7qbuCgAYe0I95CO8STtCYwRGd0_wJKWMkLMMr1P1aWB0Ay8FZlTLbpdXb5jxL4FHXiX6yjKY2kJLSY-e9mjp1X0Dazo8pDMSeFk/s320/Coney+Island+Children+poemas+050.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321602221053116626" /></a><br />Insulto Pecatti se apodero de mis subsestibles emociones <br /><br />Corrompiendo todo cuanto ven <br /><br />Volviéndome el lobo rojo del Edén. <br /><br /> <br /><br />Insulto Pecatti usureó mi quijotesco verbo <br /><br />Transformándolo en el chacal del momento <br /><br />Trayendo consigo malicia y espanto <br /><br />Tronchando sueños multiplicando el llanto. <br /><br /> <br /><br />Tornándome esclavo del desosiego <br /><br />Vulgar adjetivo imperfecto <br /><br />Prisionero de la rabia de león herido <br /><br />Intruso maligno. Ira macabra <br /><br />Ruinas tenebrosas <br /><br />Esquirlas del cavernícola primordial <br /><br />Caverna y almohada invernal <br /><br />Duende malévolo de circo huérfano <br /><br />Parafernalia satírica de la decadencia <br /><br />El colmo de la indecencia <br /><br />En fin, letanía reaccionaria innecesaria <br /><br />Sin prudencia. <br /><br /> <br /><br />Caramba yo que creía <br /><br />Que dicho duende estaba dormido <br /><br />Serpiente siempre en la mira <br /><br />Que cualquier rato saca los dedos. <br /><br /> <br /><br />Insulto Pecatti siempre te ataca <br /><br />Apuntando a tus debilidades. <br /><br />Puntual siempre con su hacha <br /><br />Furtivo llega sin novedades. <br /><br /> <br /><br />Perdón mi querido amigo <br /><br />Aunque yo se que no lo merezco. <br /><br />Es difícil vivir con migo <br /><br />Que hasta a mi mismo da asco. <br /><br /> <br /><br />No dejo de ser humano <br /><br />Aunque aspiro a lo divino <br /><br />También tengo mis defectos <br /><br />También sufro mis delirios. <br /><br /> <br /><br />Perdón mi querido amigo <br /><br />Si ofendí a tu persona <br /><br />Comparto este trozo e’ trigo <br /><br />Muestra e’ mi musa, mi madona. <br /><br /> <br /><br />Insulto Pecatti, Insulto Pecatti <br /><br />Mandrake de las tinieblas <br /><br />Da cabida a la hermandad. <br /><br />Mientras yo trabajo en controlar <br /><br />Lo perdido y encontrado de mis frágiles emociones <br /><br />En vuelo.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3443725602760687091.post-44341068490093703052009-04-04T06:11:00.000-07:002009-04-06T08:43:48.655-07:00Injusticia Social (cuento corto)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj73s5TndGYRLpJDHn999KwSaITLxBpYXTKl8oLlIKQTtC07TRboghS7ZrbA9zmCcNOGF3ngXH6FA2Pjs2QnxVxhFho3aD30Rp7YJQqUVze271atqAbMO5sxCOXSvz34RrhX21odU4ccZM/s1600-h/Pobres.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 217px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj73s5TndGYRLpJDHn999KwSaITLxBpYXTKl8oLlIKQTtC07TRboghS7ZrbA9zmCcNOGF3ngXH6FA2Pjs2QnxVxhFho3aD30Rp7YJQqUVze271atqAbMO5sxCOXSvz34RrhX21odU4ccZM/s320/Pobres.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321604548738858850" /></a><br />Publicado: Fall 2007 BC. <br /><br />Por A.V (Lito Curly) <br /><br />El analfabetismo, o la falta de aprendizaje de leer y escribir, es un mal que atolondra a muchos países latinoamericanos, incluyendo los Estados Unidos. El no saber leer ni escribir en nuestra sociedad moderna, impide que las personas puedan terminar de desarrollar sus facultades como individuos. O sea, que el analfabetismo, atrasa el desarrollo intelectual y hasta a veces moral de una persona. Claro está, que hay seres excepcionales, que aún siendo analfabetos, poseen una inteligencia que sobrepasa la de muchos intelectuales académicos; pero estos casos son muy raros de encontrar. En sí, el analfabetismo es una plaga social, y quien la sufre la mayoría de las veces son las personas de bajos recursos económicos, o en el caso de la USA, grupos minoritarios en comunidades desventajosas. <br /><br />Es difícil tratar de encontrar a ciencia cierta, sin caer en cinismo, cuál es la causa de tanto analfabetismo en el mundo. De lo que sí puedo comentar, es que lo que observo parece una escena sacada de alguna película mal intecionada o alguna comedia de caricaturas a la Walt Disney, en la cual el padre o jefe de la granja desconfía de sus hijos y empleados. Teme que si sus hijos aprenden a leer y escribir, éstos ya no dependerán de él y buscarán nuevos horizontes en la búsqueda de su propia felicidad. También teme que nadie se quede a trabajar en la granja hedionda a estiércol y meados de zorrillos, y que algún día, sus hijos lleguen a averiguar, y hasta reclamarle, por las tantas mentiritas piadosas, sosas y no muy cordiosas con las cuales los ha mantenido semi-esclavizados, en estado de ensueño. Teme quedarse sólo con las bestias del corral, y como medida de seguridad opta por esconder y quemar los libros y las escuelas, como pasó en la biblioteca de Alejandría en tiempos antiguos. Sin embargo, la escena está cargada de tragicómicos episodios, ya que el trato que recibe el puerco, las vacas y las gallinas, es totalmente diferente y privilegiado, pues el padre, según corre la película, siempre está más pendiente de sus animales que de sus hijos, y hasta hace esfuerzos herculianos por enseñarle a leer al puerco y a la vaca. Existe una secreta mutua admiracion entre el puerco y el padre/jefe de la granja. A la gallina la deja quieta, respetándole su derecho a cacaraquear y calentar sus huevos. El Padre, todas las tardes se sienta en el patio con un libro en la mano, se asegura que sus hijos no estén cerca, y comienza a enseñarles el abecedario y ecuaciones matemáticas sencillas, como sumar y restar. El perro, (¡ah el perro!), tiene más privilegios en la granja que los hijos. Caso curioso es que el perro es el confidente del padre, sabe leer y escribir y es el animal que más parentesco tiene, en cuestión intelectual, con el padre. Los dos se sientan a hablar bajo una Ceiba milenaria a la vera del camino por horas sin fin, pero cuando algún humano se acerca se esfuerzan por disimular ya que no quieren levantar sospecha de su congenia relación. De esta manera, el perro también sirve como espía y vigila muy de cerca a todos en la granja. <br /><br />Mientras tanto, los hijos trabajan de sol a sol abonando las tierras con el sudor de sus frentes, asegurándose que los animales estén bien alimentados y cuidados, así evitar el descontento del padre. El padre cada día esta más frondoso y colorado; las seis concubinas que tiene lo adoran como a un rey de circo royal. Los hijos, mientras tanto, están flacos barrigones y con parásitos. Como dice el dicho popular, “el que no sabe es como el que no mira.,” así es de que no extrañan nada, y la vida fuera mas aya de la granja se les aparece inconcebible. Como siempre, llega el día que los hijos de los hijos de los hijos, intuitivamente, presienten que el mundo se hizo para ellos, y ellos para el mundo. Se rebelan y emprenden la búsqueda de sus esencias, y al no encontrarle sentido a la rutinaria vida de la granja, apuntan sus compases y brújulas al horizonte. Pero se marchan aún sin saber leer y escribir. El padre no los perdona y los condena a rodar por el mundo como gitanos. Luego, el padre tiene más hijos, pero ya ha aprendido la lección: esta vez les permite aprender a leer y escribir a unos pocos, pero a la mayoría la utiliza para trabajar en la granja, haciéndolo más rico y poderoso. Al final, los hijos que sí sabían leer, se dieron cuenta de la maldad e injusticia del papá para con sus hermanos, y decidieron educar y despertar a sus hermanos. Y de esta forma maravillosa y fantastica fue como terminó el analfabetismo en el mundo y reinó la paz y la hermandad por 33 siglos mas. <br /><br />Lo triste del caso, es que en la realidad en la cual nos encontramos, esos hermanos ilustres son pocos y el analfabetismo todavía es una plaga prevalente en las sociedades actuales, a excepción de Cuba y otros países. Esperemos, que como en la escena que acabo de describir, el analfabetismo en el mundo sea pronto finalmente erradicado. De mi parte, como buen camarada y futuro educador, espero colaborar en esa faena gigantesca que como un tsunami se eleva frente a nuestros ojos aquí en Nueva York y nuestra América Latina. Para tal proyecto, los hermanos cubanos han desarrollado un método efectivo, por lo tanto consultarles sería imperativo, pues de que serviría reinventar la rueda si ya fue creada.A.Vigilhttp://www.blogger.com/profile/04412534195463577084noreply@blogger.com0