Las campanas de la Basilica de San Pedro ya marcan las 12 del día. Después del toque, el silencio histórico se rompe, y cómo Cristo en templo filistino, el Papa Pablo I intenta transformar a la iglesia católica espiritualmente, ahuyentando a todos los mercaderes del alma. Había llegado la hora en la cual la iglesia sigue al punto de la letra todas las enseñanzas de Cristo. Una gran parte de la Curia vaticana, la alta jerarquía, se negaba a ceder su estilo burgués de vida y por lo tanto no estaba muy de acuerdo con la verdadera ideología del Nazareno, ni mucho menos con los nuevos conceptos del nuevo Papa. La intriga y el complot se hospedaron en el vaticano. El amor al prójimo sin distinción como lo indica Jesucristo fue estigmatizado como comunismo, izquierdismo o socialismo, y el amor selectivo a gentes del mismo color o status social, el amor a lo material y las posesiones terrenales fue visto como la mano DERECHA de la jerarquía eclesiástica, ruta que aun sigue ciegamente.
A todo esto, ya era conocido que el Vaticano era un hervidero de distintas sociedades secretas y sectas infiltradas que intentaban dominar el mundo y las mentes. El poder en plena tension. Los Illuminati, Los satánicos, la P2 o Propaganda Due, etc. por mencionar unas pocas. Está ultima organizacion (P2) era una logia mal-llevada masónica fascista italiana. Operó en Italia de 1877 a 1981, ha sido vinculada a una serie de asesinatos y corrupción política y religiosa, sus tentaculos malevolos y maquiavélicos, según cuentan, alcanzó hasta la Argentina. El obispo Paul Marcincus, quien estaba metido en el lavado de dinero y negocios pornográficos, era un miembro secreto de dicha organizacion. Los fondos financieros del Vaticano eran controlados desde la P2.
Albino Luciani, el Papa Pablo I, a mi parecer el Papa Cristo, hijo de padre socialista y madre compasiva, era conocido por su don de humildad y verdadero cristianismo. He aquí una entrada de su diario en la cual indica los cambios venideros de la organizacion mas poderosa de la tierra:
Fragmentos: reflexiónes de Juan Pablo I. Albino Luciani (página 352) "La solución depende de nosotros, que en el seno de la Iglesia reverenciamos dogmas antiguos que ni siquiera me atrevo a endosar al Creador. A lo largo de los siglos, muchos hombres se sentaron en la silla de Pedro. El poder y el tesoro acumulados en todo este tiempo son incalculables. Me atrevo a decir que somos el Estado más rico del mundo. ¿ Cómo es posible que esto sea así, si nuestra obligación es estar cerca de los fieles? Nuestro deber de ayudar al prójimo se convirtió en algo selectivo y estratégico. Todo este legado está siendo dirigido como una gran empresa, y estamos hablando del legado de Jesús a Pedro, el pescador, un patrimonio que atravesó la historia entera para llegar hasta mí. Hay que reflexionar sobre un conjunto de cuestiones fundamentales, pero primero hay que señalar un camino. El único que existe es de Nuestro Señor Jesucristo, nuestro padre. ¿Qué cuestiones pueden ser aclaradas recurriendo al Padre? Todas. Oyendo simplemente sus enseñanzas y recomendaciones, pues él respondió a todas las preguntas hace mucho tiempo, y las responde continuamente. Me atrevo a decir que todas las preguntas ya obtuvieron su respuesta, incluso las preguntas nuevas. Pero en la dificultad de los tiempos modernos hay una fórmula que siempre nos guía hacía el camino del bien y del amor, el camino de Dios. Debemos preguntarnos: ¿qué haría Jesús? Esta pregunta tan simple responde a todas nuestras preguntas. ¿Qué haría Jesús? ¿Control de la natalidad? La vida es alegría y un hijo también, cuando es deseado. ¿Para qué transformar en una carga aquello que es un regalo divino? ¿Relaciones homosexuales? No juzgarás. ¿Celibato sacerdotal? ¿Dónde se habla de ello en el Evangelio? ¿Sacerdocio femenino? Todos somos iguales a lo ojos del Señor.Es el deber de la Iglesia dedicarse a sus fieles y compartir con ellos la palabra del Señor , ayudando a los más necesitados, sin distinción de raza o credo. Realizar una aproximación a otras religiones sin juzgar sus valores o creencias, sin confraternizando y compartiendo su sabiduría y amor. No será un sueño de los cielos que un cristiano puede rezar a su Dios en una mezquita y un musulmán al suyo en una iglesia. Sin censura ni provocaciones. Porque el Cielo puede y debe comenzar en la Tierra."
Diabolicamente,33 días después de ser nombrado Pontífice, la mañana del 29 de septiembre de 1978, Pablo I fue encontrado muerto en su cuarto. Las circunstancias de su muerte aun se desconocen y el vaticano se ha vuelto una nube de misterios sin aclarar, unos dicen que fue envenenado, otros que murió de un infarto. La verdad está por revelarse. De lo que si podemos estar seguros, es de que a partir del asesinato del Papa Pablo I, entre el Vaticano y el infierno existen pocas diferencias.
Misteriosamente, dicen que el obispo Paul Marcincus fue visto temprano por la mañana ambulando los pasillos de la santa sede, cerca del cuarto papal, aunque no era conocido como madrugador. Mas tarde fue elevado de rango eclesiástico y nunca nadie lo cuestionó. Yo no dejo de hacerme, como catolico (Universal) y gran admirador del Papa de Cristo que soy, la siguiente pregunta: “¿ Cómo sería hoy el mundo si a este Papa no lo hubieran asesinado?” Nota: este cuento/relato fue inspirado por el libro de Luis Miguel Rocha, La Muerte del Papa".
Tuesday, August 11, 2009
Fabula Carnavalesca
Llegó el lagarto disfrazado de perro
También la ballena vestida de león.
No faltó la araña disfrazada de piraña
Y una jirafa enmascarada de sol.
Arribó el gorila vestido de princesa
Y Caperucita de lobo feroz.
El gato vestido de cenicienta
Y el conejito de tigre veloz.
Así fueron arribando y danzando
Toda la especie en mosaico crisol
Música sonando, trajes exhibiendo
Una langosta vestida de caracol.
Asomó el perro disfrazado de hueso
Junto a un humano vestido de dragón.
Arrimó la rata disfrazada de queso
Al lado de la zorra vestida de gorrión.
Se agregó la iguana luciendo a godzilla
Y también el puerco vestido de caballo.
Hasta el ciempiés se disfrazó de anguila
Se les unió el pato vestido de gallo.
Aproximó el canguro en forma de pingüino
También la gacela vestida de elefante.
Vaya carnaval más diverso y genuino
No faltó el pavo real vestido de serpiente.
De pronto, la fiesta es interrumpida.
Asomó la hormiga
Trastornada y suicida
Disfrazada de colega.
Sin embargo, el carnaval tiene que seguir.
!Y La hormiga? Oh! la hormiga...
Hay que dejarla morir...
También la ballena vestida de león.
No faltó la araña disfrazada de piraña
Y una jirafa enmascarada de sol.
Arribó el gorila vestido de princesa
Y Caperucita de lobo feroz.
El gato vestido de cenicienta
Y el conejito de tigre veloz.
Así fueron arribando y danzando
Toda la especie en mosaico crisol
Música sonando, trajes exhibiendo
Una langosta vestida de caracol.
Asomó el perro disfrazado de hueso
Junto a un humano vestido de dragón.
Arrimó la rata disfrazada de queso
Al lado de la zorra vestida de gorrión.
Se agregó la iguana luciendo a godzilla
Y también el puerco vestido de caballo.
Hasta el ciempiés se disfrazó de anguila
Se les unió el pato vestido de gallo.
Aproximó el canguro en forma de pingüino
También la gacela vestida de elefante.
Vaya carnaval más diverso y genuino
No faltó el pavo real vestido de serpiente.
De pronto, la fiesta es interrumpida.
Asomó la hormiga
Trastornada y suicida
Disfrazada de colega.
Sin embargo, el carnaval tiene que seguir.
!Y La hormiga? Oh! la hormiga...
Hay que dejarla morir...
Matías el Metafórico
La eyaculacion fue volcánica, escandalosa y larga. El semen salía como un mar virgen de lava que intentaba huir y perderse en el vacío de la cloaca. Matías no podía creer lo sucedido. En vano fueron tantos años de esfuerzos del joven bachiller: ejercicios metafísicos, meditaciones gnósticas, disciplina rígida de auto-observación, los viajes astrales para conquistar su ‘Yo', la convicción en centros chacras, el karma, y la reencarnación. De nada sirvió tanto estudio para lograr ser el ‘Master' de sus emociones y estados de ánimo, para lograr creerse, con humildad adulterada y arrogancia asolapada, un semi-dios, o quizás su sombra.
No estoy seguro si un pensamiento llama a otro pensamiento, o si una emoción llama a un pensamiento o viceversa, lo cierto es que Matías comenzó meditando y terminó con la cabeza llena de imágenes de lujuria: una alberga con vírgenes desnudas. Nunca se había masturbado en toda su vida por temores y otras culpabilidades inculcadas. Trató de mil maneras de vencer el monstruo de mil cabezas que lo acechaba en ese momento, a través de autosugestiones, cantos secretos, respiración modulada y posturas yogas, y nada. Trató de enfriar la situación con dos cubitos de hielo en los testículos, y nada. El pene seguía tieso como obelisco egipcio a punto de escupir. Sin querer, mientras Matías se acomodaba su pene de lado a lado en el calzoncillo, tratando en vano que fuera a dormir, el roce de su mano con el miembro le produjo un espasmo involuntario que llamó su atención. Como a un autómata, la fuerza del impulso lo obligó a repetir el movimiento una vez, dos, tres, cuatro, cinco...y erupción... No lo podía creer.
Matías no creyó, estaba totalmente seguro de escuchar su propio semen reprochándole con millones de voces distintas, cómo río de voces astrales que se pierden en la cloaca: "Yo iba a ser un doctor, yo un artista, yo una senadora, yo traía la suerte que tanto esperas, yo fui rey en otra vida, yo soy el alma de tu hermano, yo soy la reencarnación de tu abuelo, yo traía la solución a los problemas del mundo, yo iba a ser sabio, etc..." El sentimiento de culpa era insoportable, y las voces cada vez lo acusaban más de verdugo, asesino e impuro. "He matado a mis hijos" se reprendía. El se aferraba a su sentimiento de culpabilidad y un leve desprecio por las cosas del mundo invadía su interior. "Era mejor no sentir, ser una piedra, ver la vida desde lejos, esta vida corporal es sucia", pensaba aturdido. No obstante, en lo profundo de su torturada mente, un susurro de placer, un nido subterráneo de natural curiosidad y complicidad apaciguaba su sufrir, pero Matías lo rechazaba como diablo fuera-e-templo. La confusión era total y convenció al joven de su culpabilidad. "Hubiera usado la estrategia que usan los Masters cuando alcanzan un orgasmo de dirigir el semen a lo largo de la espina dorsal hasta la mente y convertirlo en energías síquicas sin nuca dejarlo salir del cuerpo," no paraba de razonar y auto-regañarse.
Tres días más tarde, Matías se auto-amputo su miembro con una tijera ideológica, culpándolo de todos las desgracias del mundo. Hoy es fiel a la creencia que la castración humana es el mejor método para la castidad, el celibato y una mejor vida después de esta. Sin embargo, su mente sigue produciendo estados de exaltación hormonal, y las imágenes de lujuria siguen apareciendo cada vez más fuertes. Se ha vuelto un neurótico empedernido que desprecia la vida humana y predica la felicidad mas allá de la muerte. Y a los sueños eroticos que le llegan naturalez por la noche los tilda de pruebas del demonio.
Sin embargo, la naturaleza humana no admite trucos...
No estoy seguro si un pensamiento llama a otro pensamiento, o si una emoción llama a un pensamiento o viceversa, lo cierto es que Matías comenzó meditando y terminó con la cabeza llena de imágenes de lujuria: una alberga con vírgenes desnudas. Nunca se había masturbado en toda su vida por temores y otras culpabilidades inculcadas. Trató de mil maneras de vencer el monstruo de mil cabezas que lo acechaba en ese momento, a través de autosugestiones, cantos secretos, respiración modulada y posturas yogas, y nada. Trató de enfriar la situación con dos cubitos de hielo en los testículos, y nada. El pene seguía tieso como obelisco egipcio a punto de escupir. Sin querer, mientras Matías se acomodaba su pene de lado a lado en el calzoncillo, tratando en vano que fuera a dormir, el roce de su mano con el miembro le produjo un espasmo involuntario que llamó su atención. Como a un autómata, la fuerza del impulso lo obligó a repetir el movimiento una vez, dos, tres, cuatro, cinco...y erupción... No lo podía creer.
Matías no creyó, estaba totalmente seguro de escuchar su propio semen reprochándole con millones de voces distintas, cómo río de voces astrales que se pierden en la cloaca: "Yo iba a ser un doctor, yo un artista, yo una senadora, yo traía la suerte que tanto esperas, yo fui rey en otra vida, yo soy el alma de tu hermano, yo soy la reencarnación de tu abuelo, yo traía la solución a los problemas del mundo, yo iba a ser sabio, etc..." El sentimiento de culpa era insoportable, y las voces cada vez lo acusaban más de verdugo, asesino e impuro. "He matado a mis hijos" se reprendía. El se aferraba a su sentimiento de culpabilidad y un leve desprecio por las cosas del mundo invadía su interior. "Era mejor no sentir, ser una piedra, ver la vida desde lejos, esta vida corporal es sucia", pensaba aturdido. No obstante, en lo profundo de su torturada mente, un susurro de placer, un nido subterráneo de natural curiosidad y complicidad apaciguaba su sufrir, pero Matías lo rechazaba como diablo fuera-e-templo. La confusión era total y convenció al joven de su culpabilidad. "Hubiera usado la estrategia que usan los Masters cuando alcanzan un orgasmo de dirigir el semen a lo largo de la espina dorsal hasta la mente y convertirlo en energías síquicas sin nuca dejarlo salir del cuerpo," no paraba de razonar y auto-regañarse.
Tres días más tarde, Matías se auto-amputo su miembro con una tijera ideológica, culpándolo de todos las desgracias del mundo. Hoy es fiel a la creencia que la castración humana es el mejor método para la castidad, el celibato y una mejor vida después de esta. Sin embargo, su mente sigue produciendo estados de exaltación hormonal, y las imágenes de lujuria siguen apareciendo cada vez más fuertes. Se ha vuelto un neurótico empedernido que desprecia la vida humana y predica la felicidad mas allá de la muerte. Y a los sueños eroticos que le llegan naturalez por la noche los tilda de pruebas del demonio.
Sin embargo, la naturaleza humana no admite trucos...
Pandemónium
Pandemónium Sagrado
Publicado: 03/08/2009 - 22:08
Se rompió la cerradura del cielo que guardaba los secretos más arcanos, santos y vulgares. Aparte que el cielo nunca estuvo cerrado.
Llueve ángeles y demonios, pero los primeros mueren antes de caer y traer amor. Todo señala a la llegada del quinto sol, o es el sexto, ya lo olvide. No importa.
El hambre, la pobreza, la esclavitud y anemia espiritual, el odio y las guerras, lo mismo de siempre, la misma mierda distinto ano. No hay nada nuevo bajo el sol.
El Amor sigue crucificado en golgotha sollozando, "Padre porque me has abandonado", mientras el cielo se caga de la risa a carcajadas impotente. Y las iglesias cargan el cadaver de una mentira piadosa que les da de comer.
La noche ha sido violada analmente como bestia, y el día tiembla de miedo como cobarde jilipolla Ibérico. La luna abre un burdel con las estrellas de rameras y el sol hace el sexo oral, pornograficamente a Venus. Todo sigue igual, optimamente humano.
La muerte juega en la oscuridad al sadismo con los humanos y ellos danzan asustados a son de cementerio y gusanos. Espíritu? pocos lo conocen, pero los que lo conocen no se agitan ante las tinieblas, tienen un antidoto. La vida hecha una hecatombe, ironía existencial. Amor, amor, ven pronto...
El aire huele a mierda capitalista y socialista, sudor de zopilotes, conquistadores y religiosos, explotadores y falsos profetas. Huele a historia adulterada, a mentira vestida de verdad. Huele a diablos con hambre de esclavos.
Eterno carnaval de huesos y carne. El poder y su barril sin fondo... Y mi gente sigue sufriendo. Amor, amor donde estás, cuando llegarás de vacaciones en Roma.
Mientras tanto yo, con la podredumbre hasta la barbilla en mi calabozo de mi devoción con espada en mano. Contra el viento y remolinos tal el loco Quijano, aturdido pero sin darme nunca por vencido. revolcando el sótano de mi existencia y experiencias. Sumando y restando, verificando y rectificando. Buscando el amor dentro de mi... Intentando hacer llover querubines que traigan canto a esta caldera... Amo mi destino agridulce pero mío, y no preescrito.
El único secreto aún a salvo en esta interperie, es el que llevo guardado dentro, el granito de fe que da raíces a mi esperanza. "El único secreto eres tú" grita una voz en mi caverna. Y si el mundo se termina mañana me voy y ya, pero no sin antes gritar como el Cristo, " !Padre por qué nos has abandonado!"
Publicado: 03/08/2009 - 22:08
Se rompió la cerradura del cielo que guardaba los secretos más arcanos, santos y vulgares. Aparte que el cielo nunca estuvo cerrado.
Llueve ángeles y demonios, pero los primeros mueren antes de caer y traer amor. Todo señala a la llegada del quinto sol, o es el sexto, ya lo olvide. No importa.
El hambre, la pobreza, la esclavitud y anemia espiritual, el odio y las guerras, lo mismo de siempre, la misma mierda distinto ano. No hay nada nuevo bajo el sol.
El Amor sigue crucificado en golgotha sollozando, "Padre porque me has abandonado", mientras el cielo se caga de la risa a carcajadas impotente. Y las iglesias cargan el cadaver de una mentira piadosa que les da de comer.
La noche ha sido violada analmente como bestia, y el día tiembla de miedo como cobarde jilipolla Ibérico. La luna abre un burdel con las estrellas de rameras y el sol hace el sexo oral, pornograficamente a Venus. Todo sigue igual, optimamente humano.
La muerte juega en la oscuridad al sadismo con los humanos y ellos danzan asustados a son de cementerio y gusanos. Espíritu? pocos lo conocen, pero los que lo conocen no se agitan ante las tinieblas, tienen un antidoto. La vida hecha una hecatombe, ironía existencial. Amor, amor, ven pronto...
El aire huele a mierda capitalista y socialista, sudor de zopilotes, conquistadores y religiosos, explotadores y falsos profetas. Huele a historia adulterada, a mentira vestida de verdad. Huele a diablos con hambre de esclavos.
Eterno carnaval de huesos y carne. El poder y su barril sin fondo... Y mi gente sigue sufriendo. Amor, amor donde estás, cuando llegarás de vacaciones en Roma.
Mientras tanto yo, con la podredumbre hasta la barbilla en mi calabozo de mi devoción con espada en mano. Contra el viento y remolinos tal el loco Quijano, aturdido pero sin darme nunca por vencido. revolcando el sótano de mi existencia y experiencias. Sumando y restando, verificando y rectificando. Buscando el amor dentro de mi... Intentando hacer llover querubines que traigan canto a esta caldera... Amo mi destino agridulce pero mío, y no preescrito.
El único secreto aún a salvo en esta interperie, es el que llevo guardado dentro, el granito de fe que da raíces a mi esperanza. "El único secreto eres tú" grita una voz en mi caverna. Y si el mundo se termina mañana me voy y ya, pero no sin antes gritar como el Cristo, " !Padre por qué nos has abandonado!"
Juan Aragón Puñales
Publicado: 06/08/2009 - 17:08
" Los individuos que se aplican etiquetas a si mismos están diciendo 'Soy en esta área un producto acabado y nunca voy a ser diferente'. Si eres un producto acabado, envasado y expedido, has dejado de crecer." Si has dejado de crecer, no sigas leyendo.
Juan Aragon Puñales... Ahí estaba una vez más proclamando a los cuatro vientos su ilimitado repertorio de conjeturas huecas. Todo lo que dice, luego lo contradice sin darse cuenta. Es un neurótico solterón provinciano, que cansado de coger ovejas, gallinas y su perra Conciencia, le ha dado por creerse un escritor con la intención de conseguir novia o quien sabe, quizá, marido. Escandaloso como ladilla de burdel, y mas perdido que los laberintos de Buñuel.
Ahí estaba una vez más. Gritando con brama solterona y con la misma cantidad de fe que se necesita para creer en cualquier cosa : " Yo no creo en Dios." Lo decía con la intención de presentarse como un sujeto 'emancipado, ilustrado, libre.' Sin embargo, la evidencia de sus actos, y la ciega manía ancestral de creerse más civilizado que todos, junto con su pseudo inteligencia producto de su aislamiento cultural mas la falacia de su etnocentrismo, lo convertía en el perfecto hijo de la gran puta. El era feliz, creyéndose todo lo que pensaba, aún careciendo de criterio propio. Yo también era feliz, aprendiendo de sus tantas burradas, perdón, escritos. La verdad era que el tipo era un copión, pues quien carece de criterio propio plagia todo a su alrededor, apropiandose de lo ajeno y presentándolo como propio. Hasta sus opiniones eran prestadas. Era un árbol hueco a la merced de su vanidad, vivía del exterior hacia adentro y su interior era un calabozo de principios caducos y malsanos, su propia tumba.
-"Me cago en la hostia"- decía Juan Aragon Puñales, "Yo solo creo en mis principios y valores. Y tú, eres de izquierda o de derecha pues yo sé la suprema verdad de que el centro no existe. El centro me recuerda al perro que persigue a su propia cola. Solo yo sé la verdad. Seguidme leyendo que soy la ultima voz Ibérica, el Nietzsche hispano. Dios y el demonio han muerto, no existen."
Está de más explicar que Juan Aragon Puñales creía que se dirigía a una tribu, dique 'inditos precolombinos", olvidando que en nuestra América siempre ha habido sabiduría y hemos sabido aprender a defendernos de todos los vende-dioses y ateos del viejo mundo. Siempre hemos tenido nuestros propios dioses y creencias, pero nunca nos hemos creído un producto acabado sino que en constante armonía y cambio. No obstante, este joven escritor de plumas y mascaras persistía en su afán de ofenderle la inteligencia a todo cuanto aquel pasara por el frente.
Un día menos pensado, justo a la hora de los muertos, Juan Aragon Puñales fue visto en el cementerio de Santiago de Compostela profanando cadáveres , repitiendo blasfemias de moda. Cada vez que duerme, hace el amor con los muertos en el purgatorio, tal mal-gitana cogiendo por el culo. De repente, entre el sueño y el despertar, escucha una voz en la oscuridad que lo llama demandante-mente, "!Juan, Juan! El pobre Juan se caga en el pantalón pa' enseguida y comienza a temblar tal si hubiese visto al mismito Demonio. Súbito, la voz se volvió más aspera y tenebrosa en los oídos del dique escritor, pero esta vez si reconoció de quien era la voz que inundaba sus oídos. El miedo y el temor eran evidentes en su cara, sudaba por todo el cuerpo, era una escena cotidiana, era una voz de ultra-tumba femenina que lo trataba como a gitano-mal querido o como a medio payo mal concebido.
-Juan, Juan! Cambiame la bacinica mal-hijo. Debí abortarte cuando tuve tiempo. Coño! me cago en Dios y su puta madre! Donde te has metido jilipolla, tan grande y tan manganzón. Donde estás mamoneando. Seguro que que estás jugando con el falo erecto de Satanás, ya deja ese perro quieto. Apurate, vaya y voteme los miados rapidito, luego limpias la casa mientras yo le leo las cartas a los clientes.-
Y luego la voz femenina sentenció a Juan de esta manera, con una verga larga en la mano lista pa' embestirlo. "Ni Dios, ni el demonio, ni el amor ni las mujeres son dignos de respeto. Solo el odio es sincero."
Lo que sigue,ya todos nos podemos imaginar....
" Los individuos que se aplican etiquetas a si mismos están diciendo 'Soy en esta área un producto acabado y nunca voy a ser diferente'. Si eres un producto acabado, envasado y expedido, has dejado de crecer." Si has dejado de crecer, no sigas leyendo.
Juan Aragon Puñales... Ahí estaba una vez más proclamando a los cuatro vientos su ilimitado repertorio de conjeturas huecas. Todo lo que dice, luego lo contradice sin darse cuenta. Es un neurótico solterón provinciano, que cansado de coger ovejas, gallinas y su perra Conciencia, le ha dado por creerse un escritor con la intención de conseguir novia o quien sabe, quizá, marido. Escandaloso como ladilla de burdel, y mas perdido que los laberintos de Buñuel.
Ahí estaba una vez más. Gritando con brama solterona y con la misma cantidad de fe que se necesita para creer en cualquier cosa : " Yo no creo en Dios." Lo decía con la intención de presentarse como un sujeto 'emancipado, ilustrado, libre.' Sin embargo, la evidencia de sus actos, y la ciega manía ancestral de creerse más civilizado que todos, junto con su pseudo inteligencia producto de su aislamiento cultural mas la falacia de su etnocentrismo, lo convertía en el perfecto hijo de la gran puta. El era feliz, creyéndose todo lo que pensaba, aún careciendo de criterio propio. Yo también era feliz, aprendiendo de sus tantas burradas, perdón, escritos. La verdad era que el tipo era un copión, pues quien carece de criterio propio plagia todo a su alrededor, apropiandose de lo ajeno y presentándolo como propio. Hasta sus opiniones eran prestadas. Era un árbol hueco a la merced de su vanidad, vivía del exterior hacia adentro y su interior era un calabozo de principios caducos y malsanos, su propia tumba.
-"Me cago en la hostia"- decía Juan Aragon Puñales, "Yo solo creo en mis principios y valores. Y tú, eres de izquierda o de derecha pues yo sé la suprema verdad de que el centro no existe. El centro me recuerda al perro que persigue a su propia cola. Solo yo sé la verdad. Seguidme leyendo que soy la ultima voz Ibérica, el Nietzsche hispano. Dios y el demonio han muerto, no existen."
Está de más explicar que Juan Aragon Puñales creía que se dirigía a una tribu, dique 'inditos precolombinos", olvidando que en nuestra América siempre ha habido sabiduría y hemos sabido aprender a defendernos de todos los vende-dioses y ateos del viejo mundo. Siempre hemos tenido nuestros propios dioses y creencias, pero nunca nos hemos creído un producto acabado sino que en constante armonía y cambio. No obstante, este joven escritor de plumas y mascaras persistía en su afán de ofenderle la inteligencia a todo cuanto aquel pasara por el frente.
Un día menos pensado, justo a la hora de los muertos, Juan Aragon Puñales fue visto en el cementerio de Santiago de Compostela profanando cadáveres , repitiendo blasfemias de moda. Cada vez que duerme, hace el amor con los muertos en el purgatorio, tal mal-gitana cogiendo por el culo. De repente, entre el sueño y el despertar, escucha una voz en la oscuridad que lo llama demandante-mente, "!Juan, Juan! El pobre Juan se caga en el pantalón pa' enseguida y comienza a temblar tal si hubiese visto al mismito Demonio. Súbito, la voz se volvió más aspera y tenebrosa en los oídos del dique escritor, pero esta vez si reconoció de quien era la voz que inundaba sus oídos. El miedo y el temor eran evidentes en su cara, sudaba por todo el cuerpo, era una escena cotidiana, era una voz de ultra-tumba femenina que lo trataba como a gitano-mal querido o como a medio payo mal concebido.
-Juan, Juan! Cambiame la bacinica mal-hijo. Debí abortarte cuando tuve tiempo. Coño! me cago en Dios y su puta madre! Donde te has metido jilipolla, tan grande y tan manganzón. Donde estás mamoneando. Seguro que que estás jugando con el falo erecto de Satanás, ya deja ese perro quieto. Apurate, vaya y voteme los miados rapidito, luego limpias la casa mientras yo le leo las cartas a los clientes.-
Y luego la voz femenina sentenció a Juan de esta manera, con una verga larga en la mano lista pa' embestirlo. "Ni Dios, ni el demonio, ni el amor ni las mujeres son dignos de respeto. Solo el odio es sincero."
Lo que sigue,ya todos nos podemos imaginar....
Cómo Salvar el Amor ?
Cómo salvar el amor cuando ya no queda mejilla
Donde recibir tanta ofensa
Cómo soportar el dolor de tu algarabía
De tu lengua impía, alma en venta.
Cómo salvar el amor? de las llamas del olvido
Si ya te he dado todo lo que soy
Cómo borrar el dolor? de tu verbo necio
Que escupe llamas de decadencia y odio.
Cómo salvar el amor? sin convertirse en verdugo
Que ahoga tu interior y te come por dentro.
Cómo resistir las fuerzas? dañinas del yugo
Provocandome a odiador invitándome a su entierro.
Cómo salvar el amor? Sin dejarse crucificar
En el altar de la injuria.
Cómo si no es por amor? que te deba contestar
Con mi propio puño y justa furia.
Donde recibir tanta ofensa
Cómo soportar el dolor de tu algarabía
De tu lengua impía, alma en venta.
Cómo salvar el amor? de las llamas del olvido
Si ya te he dado todo lo que soy
Cómo borrar el dolor? de tu verbo necio
Que escupe llamas de decadencia y odio.
Cómo salvar el amor? sin convertirse en verdugo
Que ahoga tu interior y te come por dentro.
Cómo resistir las fuerzas? dañinas del yugo
Provocandome a odiador invitándome a su entierro.
Cómo salvar el amor? Sin dejarse crucificar
En el altar de la injuria.
Cómo si no es por amor? que te deba contestar
Con mi propio puño y justa furia.
Halcón y Triángulo
Dios, universo, mujer/hombre
Trinidad y unidad
Madre/Padre, hijo/a y espíritu Santo
Triángulo, amor y soledad.
Halcón revelador de mil verdades
Programas mentales inconscientes
Que revelan tu ser.
Planos evolucionados de energía, intuición y arte.
Lamentos serpentinos que rascan el suelo del cielo
Son sonetos divinos...locos y
Vespertinos que atizan mi anhelo.
Catarsis perpetua y temporaria....
Siete chakras, siete centros energéticos
Y una alma libre.
Siete infiernos, siete laberintos
Y un esclavo con fiebre.
Ambas puertas están abiertas ante mis ojos
Esperando tan sólo por mi consentimiento
El cual está condicionado
por mi nivel espiritual
Y circunstancias de vida.
Demonio o santo en potencia.
Sin embargo, sigo siendo Yo.
Oh! Sentido creador de todo lo creado
Eterna comparacion de opuestos
Que iluminan la verdad y culminan en mi ser.
Oh! Halcón revelador de mil verdades
Que todo lo ves y todo lo sabes
Vuelas alto y escurridizo pero aun sigo
Intentando atraparte con la gravedad
De mis sentimientos y pensamientos.
Dios, universo, mujer/hombre
Trinidad y unidad
Padre/madre, hijo/a y espíritu santo
Triángulo, amor y soledad.
Mientras tanto yo, continúo en mi búsqueda
Con pie de hipotenusa y mi andrógina imaginación.
Todo está como debe estar
Y a pesar de eso... sigo soñando que existo.
Trinidad y unidad
Madre/Padre, hijo/a y espíritu Santo
Triángulo, amor y soledad.
Halcón revelador de mil verdades
Programas mentales inconscientes
Que revelan tu ser.
Planos evolucionados de energía, intuición y arte.
Lamentos serpentinos que rascan el suelo del cielo
Son sonetos divinos...locos y
Vespertinos que atizan mi anhelo.
Catarsis perpetua y temporaria....
Siete chakras, siete centros energéticos
Y una alma libre.
Siete infiernos, siete laberintos
Y un esclavo con fiebre.
Ambas puertas están abiertas ante mis ojos
Esperando tan sólo por mi consentimiento
El cual está condicionado
por mi nivel espiritual
Y circunstancias de vida.
Demonio o santo en potencia.
Sin embargo, sigo siendo Yo.
Oh! Sentido creador de todo lo creado
Eterna comparacion de opuestos
Que iluminan la verdad y culminan en mi ser.
Oh! Halcón revelador de mil verdades
Que todo lo ves y todo lo sabes
Vuelas alto y escurridizo pero aun sigo
Intentando atraparte con la gravedad
De mis sentimientos y pensamientos.
Dios, universo, mujer/hombre
Trinidad y unidad
Padre/madre, hijo/a y espíritu santo
Triángulo, amor y soledad.
Mientras tanto yo, continúo en mi búsqueda
Con pie de hipotenusa y mi andrógina imaginación.
Todo está como debe estar
Y a pesar de eso... sigo soñando que existo.
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