Friday, August 28, 2009

Soy el Beso Que el Amor No Ha Recibido

Soy la canción que el tenor aún no entona

Doble acorde sostenido punto y coma

Soy la letra que le hace falta al alfabeto

Soy la estrella que no aparece en telescopio

Soy el abismo desde donde la luz se proyecta

Soy la palabra que se niega a pronunciarse por otra boca.



Soy el camino que lleva al Universo

El mensaje sublime de éste verso

Soy una curva, un circulo, una cruz

Un triángulo, oscuridad y luz

Soy católico, protestante, Mormón y tu.



Soy un jeroglífico sueño y el soñador

Canto de torogoz, un ruiseñor

Un pobre diablo con aires de gran señor.



Soy el enigma que su secreto renueva a diario

Soy nube, nieve, huracán y rayo

Soy mar, pez, arena, espuma y roca

Soy el comienzo de nuevos comienzos

La llama que se consume al pasar el tiempo

Soy un costal de huesos carne y sangre

Perfecto reflejo de lo invisible.



Soy un pensamiento de un gran pensamiento

Cien años un día igual un momento

Soy filosofo, profeta, renovador y loco

El presente que se traga implacable al pasado.



Soy el beso que el amor no ha recibido

No ves que soy el hijo prodigo mal comprendido

Soy la verdad de hoy que mañana será mentira

Soy luna por las noches y sol por el día

Soy Abel y Caín

El principio y el fin

Soy serpiente en este bello jardín.



Soy poeta...El intermedio entre el todo y la nada

Soy tumba en espera, un beso en la eternidad

Soy todo esto y mucho más. Soy energía, polvo de estrella.

Sum, ergo cogito.

BRUJERIA

El corazón de los elementos proseguía en su infinito palpitar monótono, fuego, aire, agua y tierra aunándose en la superficie silenciosa de la noche. José y Miguel, dos hermanos unidos por la fuerza y la fatalidad del destino, hablaban intensivamente acerca de sus vidas amorosas, sentados alrededor de una fogata a la luz de la luna. Tres bellos murciélagos cruzaron volando el firmamento, y José, por ser el menor, se llenó de susto. Mas tarde una lechuza y un par de búhos cantaban desde la distancia, dándole a la noche un toque mágico y escalofriante. La brisa sacudía las palmas del rancho y el candil peleaba por no perder la llama. Vivían solos en las faldas del Cerro Verde chapín. Eran trabajadores campesinos, de pura ley y tradición. Los dos estaban enamorados de la misma mujer, pero la hembra no mostraba interés por ninguno de los dos, cosa por la cual sufrían en silencio. Al darse cuenta que ambos deseaban a la misma mujer, José, el menor, desistió de su interés para dejarle el camino libre a Miguel, su hermano mayor. Sin embargo, su amor por Chabela era sincero y de ley.

Al pasar del tiempo, Miguel desesperado por no lograr conquistar el corazón de Chabela, decide ir a visitar al brujo Melquiade para que le aconseje en cosas del amor. Después de caminar por largas horas, Miguel por fin llega a casa del brujo. José lo sigue a diez pasos detrás.

-Sientense mucha- dice Melquiade sentado frente al altar de la Virgen del maleficio. -Qué les sirvo hijos, la oración del puro o el muñeco de cera?-

Miguel no entendía nada, y José se puso grave.

-Una muñeca con alfiler en el mero corazón para que solo me quiera a mi- dijo con voz temblona Miguel.

José se sobresaltó aun mas al ver como las varas del techo se habían hecho culebras que jugaban deslizándose por los costados. Horrorizado aguanta la respiracion y no encuentra que hacer.

-No se espante mucha: son las cascabeles que tengo para que se coman los ratones. No hacen nada, son mancitas como gatos.-

José se levanta y le dice a su hermano mayor:-Mira Miguel nuestra madre no nos crió para ser gente mala, acuerdate de sus consejos.- Yo mejor me voy. A mi no me gustan estas pendejadas. Soy hombre de ley-

Desde aquel día se separaron para siempre. Miguel puso en practica todas las lecciones del brujo Melquiade al pie de la letra. Para conquistar a Chabelita la muñeca, y para que lo quisiera solo a él, el puro.

Un día mientras José caminaba por el bosque, cerca del río, escuchó unas voces diciéndose secretos en la rivera. El cielo estaba disgustado y oscuro, una tormenta se anunciaba en el horizonte. La llovizna comenzó a descender pero aun así el sonido de labios besándose apasionadamente se hacía presente. No pudo contenerse, y a medida que la lluvia incrementaba, una nube espesa de celos, mucho más tormentosa y escandalosa que la del cielo, lo cegó. Llegó trémulo, y los cachó infraganti en el acto. Sin decir palabras clavó su daga de un golpe.

La tormenta de ese día, saturó el mundo con su furia imponente, sin alterar un ápice los azares del destino. El río poderoso arrastraba, entre el lodo, leña y desperdicios, dos muñecos infelices con un alfiler clavado en la boca del corazón.

Quien Tuviera Un Par De Alas Para Correr

Quién tuviera un par de alas para correr

Y un par de piernas para volar

Quién tuviera una poesía para hacer la paz

Y una bella tumba para enterrar la guerra.

Quién tuviera un acertijo para disolver al duende odio

Y la llave de la esfinge que guarda los secretos del amor cósmico.



Quién tuviera brazos para abrazarte cuando estás triste y sola sin tu ángel.

Quién tuviera la mentira perfecta que desvelara las verdades que se esconden a la vista

Quién tuviera lágrimas para llorar nubes en el desierto

Y hacer de las pirámides egipcias Oasis de conocimiento oculto.



Quién tuviera poder para caminar sobre el agua y multiplicar el pan del mundo,

Después de más de dos mil años sin profetas ni mesías.

Quién tuviera siete vidas para dejarse crucificar ocho veces

Y editar la Biblia sumándole los papiros del mar muerto.



Quién tuviera mil toneladas de perdón y clemencia

Y que al fin y al cabo Miguel y Lucifer bebieran del mismo cadiz.

Quién tuviera valor de escupirle la cara aun cura y besarle los pies a un mendigo y una prostituta.

Quién tuviera pirámides de razones para que colmara esta locura existencial?

Tuesday, August 11, 2009

Infierno en el Vaticano (cuento oscuro)

Las campanas de la Basilica de San Pedro ya marcan las 12 del día. Después del toque, el silencio histórico se rompe, y cómo Cristo en templo filistino, el Papa Pablo I intenta transformar a la iglesia católica espiritualmente, ahuyentando a todos los mercaderes del alma. Había llegado la hora en la cual la iglesia sigue al punto de la letra todas las enseñanzas de Cristo. Una gran parte de la Curia vaticana, la alta jerarquía, se negaba a ceder su estilo burgués de vida y por lo tanto no estaba muy de acuerdo con la verdadera ideología del Nazareno, ni mucho menos con los nuevos conceptos del nuevo Papa. La intriga y el complot se hospedaron en el vaticano. El amor al prójimo sin distinción como lo indica Jesucristo fue estigmatizado como comunismo, izquierdismo o socialismo, y el amor selectivo a gentes del mismo color o status social, el amor a lo material y las posesiones terrenales fue visto como la mano DERECHA de la jerarquía eclesiástica, ruta que aun sigue ciegamente.

A todo esto, ya era conocido que el Vaticano era un hervidero de distintas sociedades secretas y sectas infiltradas que intentaban dominar el mundo y las mentes. El poder en plena tension. Los Illuminati, Los satánicos, la P2 o Propaganda Due, etc. por mencionar unas pocas. Está ultima organizacion (P2) era una logia mal-llevada masónica fascista italiana. Operó en Italia de 1877 a 1981, ha sido vinculada a una serie de asesinatos y corrupción política y religiosa, sus tentaculos malevolos y maquiavélicos, según cuentan, alcanzó hasta la Argentina. El obispo Paul Marcincus, quien estaba metido en el lavado de dinero y negocios pornográficos, era un miembro secreto de dicha organizacion. Los fondos financieros del Vaticano eran controlados desde la P2.

Albino Luciani, el Papa Pablo I, a mi parecer el Papa Cristo, hijo de padre socialista y madre compasiva, era conocido por su don de humildad y verdadero cristianismo. He aquí una entrada de su diario en la cual indica los cambios venideros de la organizacion mas poderosa de la tierra:

Fragmentos: reflexiónes de Juan Pablo I. Albino Luciani (página 352) "La solución depende de nosotros, que en el seno de la Iglesia reverenciamos dogmas antiguos que ni siquiera me atrevo a endosar al Creador. A lo largo de los siglos, muchos hombres se sentaron en la silla de Pedro. El poder y el tesoro acumulados en todo este tiempo son incalculables. Me atrevo a decir que somos el Estado más rico del mundo. ¿ Cómo es posible que esto sea así, si nuestra obligación es estar cerca de los fieles? Nuestro deber de ayudar al prójimo se convirtió en algo selectivo y estratégico. Todo este legado está siendo dirigido como una gran empresa, y estamos hablando del legado de Jesús a Pedro, el pescador, un patrimonio que atravesó la historia entera para llegar hasta mí. Hay que reflexionar sobre un conjunto de cuestiones fundamentales, pero primero hay que señalar un camino. El único que existe es de Nuestro Señor Jesucristo, nuestro padre. ¿Qué cuestiones pueden ser aclaradas recurriendo al Padre? Todas. Oyendo simplemente sus enseñanzas y recomendaciones, pues él respondió a todas las preguntas hace mucho tiempo, y las responde continuamente. Me atrevo a decir que todas las preguntas ya obtuvieron su respuesta, incluso las preguntas nuevas. Pero en la dificultad de los tiempos modernos hay una fórmula que siempre nos guía hacía el camino del bien y del amor, el camino de Dios. Debemos preguntarnos: ¿qué haría Jesús? Esta pregunta tan simple responde a todas nuestras preguntas. ¿Qué haría Jesús? ¿Control de la natalidad? La vida es alegría y un hijo también, cuando es deseado. ¿Para qué transformar en una carga aquello que es un regalo divino? ¿Relaciones homosexuales? No juzgarás. ¿Celibato sacerdotal? ¿Dónde se habla de ello en el Evangelio? ¿Sacerdocio femenino? Todos somos iguales a lo ojos del Señor.Es el deber de la Iglesia dedicarse a sus fieles y compartir con ellos la palabra del Señor , ayudando a los más necesitados, sin distinción de raza o credo. Realizar una aproximación a otras religiones sin juzgar sus valores o creencias, sin confraternizando y compartiendo su sabiduría y amor. No será un sueño de los cielos que un cristiano puede rezar a su Dios en una mezquita y un musulmán al suyo en una iglesia. Sin censura ni provocaciones. Porque el Cielo puede y debe comenzar en la Tierra."
Diabolicamente,33 días después de ser nombrado Pontífice, la mañana del 29 de septiembre de 1978, Pablo I fue encontrado muerto en su cuarto. Las circunstancias de su muerte aun se desconocen y el vaticano se ha vuelto una nube de misterios sin aclarar, unos dicen que fue envenenado, otros que murió de un infarto. La verdad está por revelarse. De lo que si podemos estar seguros, es de que a partir del asesinato del Papa Pablo I, entre el Vaticano y el infierno existen pocas diferencias.
Misteriosamente, dicen que el obispo Paul Marcincus fue visto temprano por la mañana ambulando los pasillos de la santa sede, cerca del cuarto papal, aunque no era conocido como madrugador. Mas tarde fue elevado de rango eclesiástico y nunca nadie lo cuestionó. Yo no dejo de hacerme, como catolico (Universal) y gran admirador del Papa de Cristo que soy, la siguiente pregunta: “¿ Cómo sería hoy el mundo si a este Papa no lo hubieran asesinado?” Nota: este cuento/relato fue inspirado por el libro de Luis Miguel Rocha, La Muerte del Papa".

Fabula Carnavalesca

Llegó el lagarto disfrazado de perro
También la ballena vestida de león.
No faltó la araña disfrazada de piraña
Y una jirafa enmascarada de sol.

Arribó el gorila vestido de princesa
Y Caperucita de lobo feroz.
El gato vestido de cenicienta
Y el conejito de tigre veloz.

Así fueron arribando y danzando
Toda la especie en mosaico crisol
Música sonando, trajes exhibiendo
Una langosta vestida de caracol.

Asomó el perro disfrazado de hueso
Junto a un humano vestido de dragón.
Arrimó la rata disfrazada de queso
Al lado de la zorra vestida de gorrión.

Se agregó la iguana luciendo a godzilla
Y también el puerco vestido de caballo.
Hasta el ciempiés se disfrazó de anguila
Se les unió el pato vestido de gallo.

Aproximó el canguro en forma de pingüino
También la gacela vestida de elefante.
Vaya carnaval más diverso y genuino
No faltó el pavo real vestido de serpiente.



De pronto, la fiesta es interrumpida.
Asomó la hormiga
Trastornada y suicida
Disfrazada de colega.

Sin embargo, el carnaval tiene que seguir.
!Y La hormiga? Oh! la hormiga...
Hay que dejarla morir...

Matías el Metafórico

La eyaculacion fue volcánica, escandalosa y larga. El semen salía como un mar virgen de lava que intentaba huir y perderse en el vacío de la cloaca. Matías no podía creer lo sucedido. En vano fueron tantos años de esfuerzos del joven bachiller: ejercicios metafísicos, meditaciones gnósticas, disciplina rígida de auto-observación, los viajes astrales para conquistar su ‘Yo', la convicción en centros chacras, el karma, y la reencarnación. De nada sirvió tanto estudio para lograr ser el ‘Master' de sus emociones y estados de ánimo, para lograr creerse, con humildad adulterada y arrogancia asolapada, un semi-dios, o quizás su sombra.

No estoy seguro si un pensamiento llama a otro pensamiento, o si una emoción llama a un pensamiento o viceversa, lo cierto es que Matías comenzó meditando y terminó con la cabeza llena de imágenes de lujuria: una alberga con vírgenes desnudas. Nunca se había masturbado en toda su vida por temores y otras culpabilidades inculcadas. Trató de mil maneras de vencer el monstruo de mil cabezas que lo acechaba en ese momento, a través de autosugestiones, cantos secretos, respiración modulada y posturas yogas, y nada. Trató de enfriar la situación con dos cubitos de hielo en los testículos, y nada. El pene seguía tieso como obelisco egipcio a punto de escupir. Sin querer, mientras Matías se acomodaba su pene de lado a lado en el calzoncillo, tratando en vano que fuera a dormir, el roce de su mano con el miembro le produjo un espasmo involuntario que llamó su atención. Como a un autómata, la fuerza del impulso lo obligó a repetir el movimiento una vez, dos, tres, cuatro, cinco...y erupción... No lo podía creer.

Matías no creyó, estaba totalmente seguro de escuchar su propio semen reprochándole con millones de voces distintas, cómo río de voces astrales que se pierden en la cloaca: "Yo iba a ser un doctor, yo un artista, yo una senadora, yo traía la suerte que tanto esperas, yo fui rey en otra vida, yo soy el alma de tu hermano, yo soy la reencarnación de tu abuelo, yo traía la solución a los problemas del mundo, yo iba a ser sabio, etc..." El sentimiento de culpa era insoportable, y las voces cada vez lo acusaban más de verdugo, asesino e impuro. "He matado a mis hijos" se reprendía. El se aferraba a su sentimiento de culpabilidad y un leve desprecio por las cosas del mundo invadía su interior. "Era mejor no sentir, ser una piedra, ver la vida desde lejos, esta vida corporal es sucia", pensaba aturdido. No obstante, en lo profundo de su torturada mente, un susurro de placer, un nido subterráneo de natural curiosidad y complicidad apaciguaba su sufrir, pero Matías lo rechazaba como diablo fuera-e-templo. La confusión era total y convenció al joven de su culpabilidad. "Hubiera usado la estrategia que usan los Masters cuando alcanzan un orgasmo de dirigir el semen a lo largo de la espina dorsal hasta la mente y convertirlo en energías síquicas sin nuca dejarlo salir del cuerpo," no paraba de razonar y auto-regañarse.

Tres días más tarde, Matías se auto-amputo su miembro con una tijera ideológica, culpándolo de todos las desgracias del mundo. Hoy es fiel a la creencia que la castración humana es el mejor método para la castidad, el celibato y una mejor vida después de esta. Sin embargo, su mente sigue produciendo estados de exaltación hormonal, y las imágenes de lujuria siguen apareciendo cada vez más fuertes. Se ha vuelto un neurótico empedernido que desprecia la vida humana y predica la felicidad mas allá de la muerte. Y a los sueños eroticos que le llegan naturalez por la noche los tilda de pruebas del demonio.

Sin embargo, la naturaleza humana no admite trucos...

Pandemónium

Pandemónium Sagrado
Publicado: 03/08/2009 - 22:08
Se rompió la cerradura del cielo que guardaba los secretos más arcanos, santos y vulgares. Aparte que el cielo nunca estuvo cerrado.

Llueve ángeles y demonios, pero los primeros mueren antes de caer y traer amor. Todo señala a la llegada del quinto sol, o es el sexto, ya lo olvide. No importa.

El hambre, la pobreza, la esclavitud y anemia espiritual, el odio y las guerras, lo mismo de siempre, la misma mierda distinto ano. No hay nada nuevo bajo el sol.

El Amor sigue crucificado en golgotha sollozando, "Padre porque me has abandonado", mientras el cielo se caga de la risa a carcajadas impotente. Y las iglesias cargan el cadaver de una mentira piadosa que les da de comer.

La noche ha sido violada analmente como bestia, y el día tiembla de miedo como cobarde jilipolla Ibérico. La luna abre un burdel con las estrellas de rameras y el sol hace el sexo oral, pornograficamente a Venus. Todo sigue igual, optimamente humano.

La muerte juega en la oscuridad al sadismo con los humanos y ellos danzan asustados a son de cementerio y gusanos. Espíritu? pocos lo conocen, pero los que lo conocen no se agitan ante las tinieblas, tienen un antidoto. La vida hecha una hecatombe, ironía existencial. Amor, amor, ven pronto...

El aire huele a mierda capitalista y socialista, sudor de zopilotes, conquistadores y religiosos, explotadores y falsos profetas. Huele a historia adulterada, a mentira vestida de verdad. Huele a diablos con hambre de esclavos.

Eterno carnaval de huesos y carne. El poder y su barril sin fondo... Y mi gente sigue sufriendo. Amor, amor donde estás, cuando llegarás de vacaciones en Roma.

Mientras tanto yo, con la podredumbre hasta la barbilla en mi calabozo de mi devoción con espada en mano. Contra el viento y remolinos tal el loco Quijano, aturdido pero sin darme nunca por vencido. revolcando el sótano de mi existencia y experiencias. Sumando y restando, verificando y rectificando. Buscando el amor dentro de mi... Intentando hacer llover querubines que traigan canto a esta caldera... Amo mi destino agridulce pero mío, y no preescrito.

El único secreto aún a salvo en esta interperie, es el que llevo guardado dentro, el granito de fe que da raíces a mi esperanza. "El único secreto eres tú" grita una voz en mi caverna. Y si el mundo se termina mañana me voy y ya, pero no sin antes gritar como el Cristo, " !Padre por qué nos has abandonado!"

Juan Aragón Puñales

Publicado: 06/08/2009 - 17:08


" Los individuos que se aplican etiquetas a si mismos están diciendo 'Soy en esta área un producto acabado y nunca voy a ser diferente'. Si eres un producto acabado, envasado y expedido, has dejado de crecer." Si has dejado de crecer, no sigas leyendo.



Juan Aragon Puñales... Ahí estaba una vez más proclamando a los cuatro vientos su ilimitado repertorio de conjeturas huecas. Todo lo que dice, luego lo contradice sin darse cuenta. Es un neurótico solterón provinciano, que cansado de coger ovejas, gallinas y su perra Conciencia, le ha dado por creerse un escritor con la intención de conseguir novia o quien sabe, quizá, marido. Escandaloso como ladilla de burdel, y mas perdido que los laberintos de Buñuel.

Ahí estaba una vez más. Gritando con brama solterona y con la misma cantidad de fe que se necesita para creer en cualquier cosa : " Yo no creo en Dios." Lo decía con la intención de presentarse como un sujeto 'emancipado, ilustrado, libre.' Sin embargo, la evidencia de sus actos, y la ciega manía ancestral de creerse más civilizado que todos, junto con su pseudo inteligencia producto de su aislamiento cultural mas la falacia de su etnocentrismo, lo convertía en el perfecto hijo de la gran puta. El era feliz, creyéndose todo lo que pensaba, aún careciendo de criterio propio. Yo también era feliz, aprendiendo de sus tantas burradas, perdón, escritos. La verdad era que el tipo era un copión, pues quien carece de criterio propio plagia todo a su alrededor, apropiandose de lo ajeno y presentándolo como propio. Hasta sus opiniones eran prestadas. Era un árbol hueco a la merced de su vanidad, vivía del exterior hacia adentro y su interior era un calabozo de principios caducos y malsanos, su propia tumba.

-"Me cago en la hostia"- decía Juan Aragon Puñales, "Yo solo creo en mis principios y valores. Y tú, eres de izquierda o de derecha pues yo sé la suprema verdad de que el centro no existe. El centro me recuerda al perro que persigue a su propia cola. Solo yo sé la verdad. Seguidme leyendo que soy la ultima voz Ibérica, el Nietzsche hispano. Dios y el demonio han muerto, no existen."

Está de más explicar que Juan Aragon Puñales creía que se dirigía a una tribu, dique 'inditos precolombinos", olvidando que en nuestra América siempre ha habido sabiduría y hemos sabido aprender a defendernos de todos los vende-dioses y ateos del viejo mundo. Siempre hemos tenido nuestros propios dioses y creencias, pero nunca nos hemos creído un producto acabado sino que en constante armonía y cambio. No obstante, este joven escritor de plumas y mascaras persistía en su afán de ofenderle la inteligencia a todo cuanto aquel pasara por el frente.

Un día menos pensado, justo a la hora de los muertos, Juan Aragon Puñales fue visto en el cementerio de Santiago de Compostela profanando cadáveres , repitiendo blasfemias de moda. Cada vez que duerme, hace el amor con los muertos en el purgatorio, tal mal-gitana cogiendo por el culo. De repente, entre el sueño y el despertar, escucha una voz en la oscuridad que lo llama demandante-mente, "!Juan, Juan! El pobre Juan se caga en el pantalón pa' enseguida y comienza a temblar tal si hubiese visto al mismito Demonio. Súbito, la voz se volvió más aspera y tenebrosa en los oídos del dique escritor, pero esta vez si reconoció de quien era la voz que inundaba sus oídos. El miedo y el temor eran evidentes en su cara, sudaba por todo el cuerpo, era una escena cotidiana, era una voz de ultra-tumba femenina que lo trataba como a gitano-mal querido o como a medio payo mal concebido.

-Juan, Juan! Cambiame la bacinica mal-hijo. Debí abortarte cuando tuve tiempo. Coño! me cago en Dios y su puta madre! Donde te has metido jilipolla, tan grande y tan manganzón. Donde estás mamoneando. Seguro que que estás jugando con el falo erecto de Satanás, ya deja ese perro quieto. Apurate, vaya y voteme los miados rapidito, luego limpias la casa mientras yo le leo las cartas a los clientes.-

Y luego la voz femenina sentenció a Juan de esta manera, con una verga larga en la mano lista pa' embestirlo. "Ni Dios, ni el demonio, ni el amor ni las mujeres son dignos de respeto. Solo el odio es sincero."

Lo que sigue,ya todos nos podemos imaginar....

Cómo Salvar el Amor ?

Cómo salvar el amor cuando ya no queda mejilla
Donde recibir tanta ofensa
Cómo soportar el dolor de tu algarabía
De tu lengua impía, alma en venta.



Cómo salvar el amor? de las llamas del olvido
Si ya te he dado todo lo que soy
Cómo borrar el dolor? de tu verbo necio
Que escupe llamas de decadencia y odio.



Cómo salvar el amor? sin convertirse en verdugo
Que ahoga tu interior y te come por dentro.
Cómo resistir las fuerzas? dañinas del yugo
Provocandome a odiador invitándome a su entierro.



Cómo salvar el amor? Sin dejarse crucificar
En el altar de la injuria.
Cómo si no es por amor? que te deba contestar
Con mi propio puño y justa furia.

Halcón y Triángulo

Dios, universo, mujer/hombre
Trinidad y unidad
Madre/Padre, hijo/a y espíritu Santo
Triángulo, amor y soledad.



Halcón revelador de mil verdades
Programas mentales inconscientes
Que revelan tu ser.
Planos evolucionados de energía, intuición y arte.



Lamentos serpentinos que rascan el suelo del cielo
Son sonetos divinos...locos y
Vespertinos que atizan mi anhelo.



Catarsis perpetua y temporaria....
Siete chakras, siete centros energéticos
Y una alma libre.
Siete infiernos, siete laberintos
Y un esclavo con fiebre.

Ambas puertas están abiertas ante mis ojos
Esperando tan sólo por mi consentimiento
El cual está condicionado
por mi nivel espiritual
Y circunstancias de vida.

Demonio o santo en potencia.
Sin embargo, sigo siendo Yo.



Oh! Sentido creador de todo lo creado
Eterna comparacion de opuestos
Que iluminan la verdad y culminan en mi ser.



Oh! Halcón revelador de mil verdades
Que todo lo ves y todo lo sabes
Vuelas alto y escurridizo pero aun sigo
Intentando atraparte con la gravedad
De mis sentimientos y pensamientos.



Dios, universo, mujer/hombre
Trinidad y unidad
Padre/madre, hijo/a y espíritu santo
Triángulo, amor y soledad.
Mientras tanto yo, continúo en mi búsqueda
Con pie de hipotenusa y mi andrógina imaginación.

Todo está como debe estar
Y a pesar de eso... sigo soñando que existo.

Friday, June 26, 2009

Es Posible Corazón

Es posible mi vida...
Que nuestro amor ya haya existido
Desde antaño.
Y que nuestros caminos
Conduzcan al mismo sitio...

Es posible querida...
Que tus labios recuerden mis besos
Que el letargo del ayer desaparezca
Y que el presente preñe
Nuestra historia sin final...

Es posible amor...
Que en el círculo inocuo existencial
Estemos aquí una vez más
Frente a frente compartiendo
Tiempo, espacio, besos y fantasías...

Es posible corazón...
Que éste sea el último eslabón
En la cadena del renacer y morir
Juntos en una sola sustancia
Para nunca más volver...

Sunday, June 21, 2009

La Trixi Bitch (cuento oscuro)

Trixi Bitch era una bellísima joven tejana reconocida nacionalmente como la puta del año por todos los tabloides de la nación. Rubia, blanca, ojos azules, y un cuerpecito de modelo ‘play boy', que despertaba el deseo de todos aquellos que la observaban caminar por la avenida. Además, era una ninfo maniática a todo dar. En su afán de conquistar más coronas de ‘ramera' empedernida, decidió participar en un certamen maguiness y romper todo esquema y record existente. Muchas hembras se disputaron la valiosa corona, pero la Trixi salió victoriosa.

En una noche tuvo sexo con 100 hombres, cinco caballos y cuatro burros. Todos ellos, incluyendo las bestias, fueron acarreados en camilla del cuarto de la Trixi Bitch casi muertos del agotamiento. Los reporteros y curiosos no lo podían creer. La Trixi Bitch apenas se había despeinado y el último burro que sacaron de su cuarto mostraba rasgos de maltrato sexual y disfunción eréctil. Por tal osadía, le fue otorgada la corona de puta del año. Fue así como su fama fue creciendo en todo el estado de Texas. Ella estaba exaltada de la emoción, los hombres le temían, se creía invencible.

Una semana después de haber ganado el certamen, aún gozando de su fama recién adquirida, un humilde ENANITO campesino mató a la Trixi Bitch de un polvo...

Hay quién asegura que el enanito ha sido visto antes, pero no están seguros si con Cenicienta o con Santa Claus...

La Boda Que No se Dio

Ella, voluptuosa de curvas cleopatras y cara dalila herculiana. La chica más bella que Georgy conoció. Ojos grandes, pestañas largas y labios perfectos color rosa. Una ‘hembrota' casi mandada a hacer; coquetona como ella misma. Era nueva en la vecindad, pocos conocían su historia personal o familiar. Apareció en la iglesia un día jueves de ramos, a partir de ahí sería vista con frecuencia todos los domingos. Estudiaba leyes en la universidad San Ignacio, sus padres y hermanos estaban contentos. Era una familia normal, como todas las del pueblo. Dalila era su nombre.

Después de un largo cortejo, Georgy por fin logró convencer a Dalila que fueran novios. Todo iba de maravillas y la boda se encaminaba a pasos de Goliat sobre la arena caliente del desierto. Después de un rato de sólo besos y tocaditas, la relación escaló, con consentimiento mutuo y las promesas convencedoras de Georgy de que su amor era hasta la muerte, a un plano más íntimo: Sexual. La vida iba de novela y pajaritos en luna de miel, pero aún el matrimonio no se consumía. No obstante, todos seguían en preparaciones para la boda. Todo el pueblo comentaba, y los jóvenes se morían de envidia.

Un día después de una noche larga de sexo sin condón, copas y nicotina, temprano por la mañana, a tres días del casamiento, le dice Dalila a Georgy:
-¿De veras me quieres hasta la muerte? ¿Y que harías cualquier cosa por mí? O sea, ¿fueras capaz de morir por mí? Porque yo si soy capaz Georgy. Yo te amo de verdad.
-Te lo juro por mi madre, corazón, que mi amor es así como el tuyo.- Respondió Georgy ligeramente para sanar las dudas que estaban acechando la pobre mente de Dalila.
-Yo por ti mi amor soy capaz de dar la vida. Te amo más que a mí mismo ‘biscocho'. ¿Dame un besito, no seas malita? ¿Anda ven?

Dalila se retiró unos metros, y con una leve sonrisa de complicidad le confesó:
"¡Que lindo mi amor! ¡Nos vamos a morir juntos mi vida. Tengo SIDA."

No hubo boda pero si hubo funeral. Caras vemos, enfermedades no sabemos.

El Abuso: Calle De Doble Sentido

La policía llegó al lugar alertada por los vecinos. Los alaridos impotentes y despavoridos alarmaron a la vecindad. Todas las noches, la misma historia, la misma retahíla: “! No me pegues por favor! ¡Por qué me maltratas si lo único que hago es quererte! ¡Aquí está todo mi salario, tómalo, pero no me golpees! ¡Hay! ¡Hay! ¡Ya no, ya no! ¡En la cara no me des!” Después, un largo silencio acompañaba la golpiza. Cada noche: una tortura nueva. Cada noche los gritos daban más lastima y más desesperación para los que escuchaban el escándalo.

Una noche de luna llena, la paciencia de los vecinos llegó a su límite y la policía fue advertida para que interfiriera en el asunto. Los gritos de sufrimiento y sollozos de terror daban espanto. El dolor penetraba la noche a través del eco de tanto chillido ahogado en angustia. Cada noche parecía un purgatorio. Cada noche un maltrato nuevo.

Cuando llegaron las autoridades, no podían creer lo que miraban sus ojos. Jamás habían visto una escena horripilante tan escalofriante. La victima se encontraba desnuda postrada en la cama esposado, con moretones por todos lados, un brazo quebrado, un labio roto, ojos morados y una cara de pánico que daba pena. Mechones de cabello suelto por todos lados y parafernalia sádica adornaba el aposento. Al llegar la ambulancia y revisar a la victima más detalladamente, le encontraron alfileres y quemaduras en los testículos, casi mutilados. El pene presentaba quemaduras de braza en la testa. Tres espinas fueron extraídas del ruedo anal. Sadismo de primera fila.

Cuando la policía le preguntó a la victima: ¿Por qué usted no dio parte a la policía antes? La victima contestó con lágrimas de sangre: “¿Usted cree que la policía me hubiera creído? ¿Han visto ustedes alguna vez a un hombre abusado por su mujer? A lo mejor todos se burlarían de mí.” Al terminar de decir esto, todos los policías presentes se miraron unos a otros aguantándose la carcajada, mientras que una voz femenina gritaba: “Poco hombre. Te voy a enseñar a ser macho cabrón de mierda. Y cuidado con abrir la boca que cuando salga te termino desgraciado.” Era la voz de la mujer de la victima.

Thursday, May 14, 2009

FABRICA DE MILLONARIOS DESCARTABLES


Nota del autor:(Este es un cuento lleno de ficcion, hecho para entretenimiento.)



En el país de las mil y una desgracias, algo extraordinario y macabro sucedía a la vista abierta de todos, pero nadie lo sabía ni quería saber. Resulta que existía una sociedad secreta llamada Melonerilla la cual reclutaba a muchos talentos jóvenes ambiciosos para defender, conservar y multiplicar el poder del susodicho consorcio. Era una sombrilla, una guarida para muchos lideres religiosos, políticos y demás ladrones profesionales con aires metafisicos y talento oscuro, diabólico. El único requisito era no tener criterio propio y mucho temor a Dios. Y aunque muchos creían que el proceso de ingreso era ecuánime para todos, la realidad mostraba todo lo contrario. Todos los miembros con voz de mando provenían de la elite social. Boberto Chifla, un joven atleta de 20 años estaba en la mira para ser reclutado y enlistado en sus filas. Sus sueños de ser famoso, que él erróneamente correlacionaba con ser millonario, estaban a punto de materializarse.

"Fraternidad Progreso E Igualdad," era el slogan de la Melonerilla, pero como en toda organización jerárquica, el poder estaba distribuido en pirámide. Donde hay pirámide no existe la igualdad, o mejor dicho, unos resultan ser mas iguales que otros. Los de arriba controlaban a los de abajo, y para los de abajo era una ilusión creer que un día llegarían a estar arriba, pues dicho puesto estaba reservado a los miembros de familias de descendencia noble y apellidos famosos. Los demás miembros (los de abajo)eran solo fracciones descartables en un ajedrez des-humano e infernal, aunque ellos no lo sospechaban.. No obstante, las cosas no siempre habían sido así. Desde su creación en Egipto siglos atrás, ( O quizá en la desaparecida Atlantida) dicha sociedad había dado mucha luz y sueños de libertad al ciudadano común y al mundo en general. Cantidad de aristas de la talla de Leonardo Da Vinci y Mozzart, poetas, inventores, mercaderes, políticos y Libertadores (como Simón Bolívar y George Washington), revolucionarios (Emiliano Zapata, Che Guevara y el Comandante Marcos) y muchos demagogos salieron de su ceno. Entonces, cualquier ciudadano podía ingresar con voluntad propia y trabajar arduamente en secreto y lograr mejorarse interiormente, solo se requería creer en un ser Supremo y ser Moral.. Cualquiera podía llegar hecho una roca sin perfil sin importar estatus sociales y con la ayuda de seres desinteresados e iluminados (Ignacio Loyola) de verdad, la persona se construía desde adentro hacia fuera, pudiendo así reconocer su responsabilidad civil, ética, moral y humana para con toda la humanidad y el planeta. Eso fue antes, ahora las cosas habían cambiado. Un grupo de avaros con tendencias maquiavelas clasisistas y racistas, una banda de capitalistas inescrupulosos tomaron las riendas de mando. Una nube, no negra sino que blanco pálida de sospechas y manipulación se apoderó de la organización volviéndola un santuario pagano, una casa de títeres y titiriteros. Una amenaza para la humanidad. La desobediencia a los mayores en rango era penada con expulsión o muerte, dependiendo del estado de animo de los Masteres. Antiguamente al miembro se le permitía independencia y libertad de pensamiento y era motivado a que descubriera su individualidad. Ahora, solo la mentalidad y autoridad del grupo (la Elite) era admitida y todo aquel que la cuestionara era misteriosamente incapacitado a través de enfermedades creadas en laboratorios Meloneros, o simplemente con un plomo en la cabeza propiciado por los chacales de la sociedad secreta. No obstante, el misterio y la fama de dicha comunidad atraía a muchas personas, una vez iniciados ya no había vuelta atrás.

Un día menos pensado, Boberto Chifla, un deportista prometedor fue elegido secretamente para ingresar a la afamada Melonerilla. Boberto apenas había sacado el bachillerato, pero sus habilidades atléticas lo habían convertido en un rentable prospecto. La codicia y el deseo de sobresalir y llegar a ser famoso se volvió su propia trampa. Mas que nada su excesiva manía de ser celebre y elogiado por todos. Desde chico sus padres nunca le brindaron atención y buscaba locamente ser aceptado. Ya se imaginaba en todos los medios de comunicación desde la TV, la radio, la Prensa y la Internet, y una leve sonrisa de complicidad inocente aparecía en su rostro. Los encargados de reclutar e incorporar a nuevos miembros poseían una red clandestina de información más efectiva que la KGB, o el FBI, y por ende sabían todos los gustos y debilidades del futuro prosélito. Sabían muy bien como tentar y convencer a Boberto para que se uniera incondicionalmente a ellos. Con estrategias semánticas e hipnotismo monetario, sin muchas palabras más que símbolos, le aseguraron que todos sus sueños se harían realidad. El tema de la piedra filosofal que transforma todo metal en oro fue suficiente para que Boberto mordiera el anzuelo y al mejor estilo Fausto, vendió, sin saberlo, su alma y su futuro. De la noche a la madrugada, Boberto cambió de amigos, de carro, de casa y de oficio.

Al pasar el tiempo, la exuberancia y el consumo conspicuo se tornaron el nuevo hobby de Boberto. Pasó de tener una carcacha de carro a tener una cuadrilla de Roll Royces y Alfa Romeos. De vivir en un rancho de pajas con gotas por todos lados, a vivir en un castillo barroco en una isla privada. De no tener una cuenta de banco a ser dueño de tres instituciones bancarias pomposas. De ser don nadie, a ser don Boberto Chifla el millonario. El estaba orgullo de todos sus logros y con toda razón por que sabrá dios que parte del alma (o del culo) habrá rifado para llegar a la cumbre tan rápido. Por 13 largos años, todo le fue de maravillas. Se casó con una buena muchacha y procreó tres lindos hijos y era muy afortunado en los negocios. Sin embargo, el día de su cumpleaños numero 33, la suerte le expiró de repente.

Lo macabro de la nueva filosofía de la Melonerilla era que después de cierto tiempo, los beneficios monetarios recibidos por un miembro (de los de abajo)cambiaban de manos oscuramente. Los de arriba decomisaban todo lo adquirido por alguno de abajo. Era un plan maquiavelo que apuntaba y había sido diseñado para siempre mantener a los de arriba en el poder. Después que el miembro cumplía su misión, el contenido de la cual estaba reservado solo para miembros de la Elite y nunca era revelado a los de abajo, dicho miembro era liquidado, tirado a los buitres y tigres de los fiscales de la nación quienes también eran miembros secretos de la sociedad. Todo quedaba en familia. Cargos criminales eran falsificados a diestras y siniestras, siempre exagerando la gravedad de las transgresiones. En ocasiones, involucraban al miembro en negocios turbios para luego echarle la culpa de otros crímenes mucho más tenebrosos. Los medios de comunicación, secretamente financiados o siendo propiedad de la elite, eran diestramente utilizados para terminar de hundir al infeliz que cayó en sus garras y ahora era fatalmente descartado, anulado. A diario inventaban nuevos crímenes con pies y cabeza. El periódico El (diario)Diablo de Hoy era el mas falso de todos a la par de La (prensa) Puta Gráfica, ambos, aparatos de control masivo de la Melonerilla elitista.

Boberto Chifla desesperado detrás de las rejas, no entendía nada de lo que estaba pasando a su alrededor. Su foto aparecía en todos los medios de comunicación. Su infama era explotada y conocida mundialmente. Era una especie de celebridad mal adquirida. Al verse solo y desamparado, se llevó las manos a la cabeza. Como ratas que abandonan el barco a la hora de hundirse, todos sus dique fraternos de grupo lo abandonaron excepto uno. Su nombre era Lobillo de la Rosa. Cuando Boberto le preguntó sorprendido por que lo habían engañado con falsas promesas, Lobillo le contesto, "¿tu no querías ser famoso? ¿No soñabas con ser estrella? Ahora ya eres famoso. Y como tú sabes, todas las estrellas terminan estrellándose." A lo cual Boberto contesta triste y estupefacto, "pero si yo no hice nada distinto de lo que ELLOS hacen." Y Lobillo le contesta, "Si, pero ELLOS son dueños del país." Después de un corto rato, Lobillo de la Rosa ( melonero de escuela vieja) recapacitó justicieramente y redactó los siguiente: "Ya estuvo suave, creo que ya les llegó la hora de sacarles sus trapos al sol a todos estos falsos fraternos sinvergüenzas que mataron al Gran Maestro Hiram Abif y se han apoderado secretamente de nuestra verdadera fraternidad. Ahora la Elite se mata entre ellos y luego le regalan la culpa a los de abajo. !Que Karma! !Que desgracia!"

Tuesday, May 12, 2009

Relámpagos De Una Noche Huerfana


Los relámpagos anuncian que la lluvia viene con coraje
Y el espeso frío que destila esta noche huérfana
Alborota el aún doliente recuerdo de tus húmedos besos;
A tiempo que el eco vació de las gruesas gotas que golpean el tejado
Amella y ahonda negra amargura en mi pecho de chiflado enamorado.

El fantasma de tu fragancia impregnando mi petate, me perturba
Me atolondra, pero lo conservo intacto.
Pensar en ti aún sin querer pensar se me ha vuelto un vicio incurable
Imaginar los besos y las caricias que nunca tocaron tu piel y, fantasear
Momentos eróticos que nunca vivimos,
Es la única absurda manía que aun intento desgarrarme, pero no quiero.

Los relámpagos llegan acompañados de estruendos ensordecedores
Y el foco que alumbra mi cuarto vespertino ha muerto de susto
Busco el candil y tu recuerdo en la oscuridad, a tientas
Ya no me importa la luz, solo quiero detener mis ansias
Mis memorias frente a tu imagen etérea de fémina perfecta
Lo demás que se lo lleve el diablo.

Escucho la queja del viento ventilando improperios por sus cuatro rutas
Todo por que me mira triste sin ti y sabe que no te olvido
Ni siquiera lo intento.
El silbido de su soplo eriza las hojas de los árboles y penetra hasta
El tronco y la raíz de mi sentir sin sentido. Me estremezco.

El acoso fastidioso de la lluvia no se compara a mi obsesionado ego
Que se ensancha contra mí reprochando tu distancia y la falta de tu calor
En noches huérfanas como estas, en las cuales los relámpagos y tu silueta
Me anuncian a cielo roto, que nunca debí dejarte marchar,
Y que el día que te fuiste, el veranillo y el sueño de mis noches se fueron contigo.

Manolo Machudo: "El Primerizo" (cuento corto humoristico).


Durante toda su vida fue el típico ejemplar machista latinoamericano: homo fóbico hasta la cresta. No podía ver a dos hombres bromeando ya que inmediatamente los acusaba de ‘mariquitas' o como al él le daba más gusto llamarlos, ‘putos." Su aversión de todo lo nuevo en cuanto a modas, comportamientos, filosofías y todo cambio cultural le causaba nausea y espanto. Ni siquiera aceptaba ver a dos mujeres caminando de la mano pues sin ninguna traba les gritaba en público "!lesbianas de mierda busquen macho!" A decir verdad, Manolo Machudo era medio hijoeputa, aparte de ser un fanático religioso empedernido. Hugo Chavez y Fidel Castro eran sus dos ídolos en la política, los adoraba como a dioses griegos. Elthon John y Juan Gabriel sus dos cantantes de almohada, odiaba a Paquita la del Barrio y la acusaba de travesty.

Ahí estaba sentado, ya llevaba más de una hora sudando profusamente. Pensamientos de huida le inundaban la mente. Tanto que se había cuidado y ahora estaba a punto de ser, según él, violado. Los minutos mellaban su paciencia pero ya todo estaba decidido y había que sacrificar su ciego orgullo machista sobre la piedra angular de la salud. "Que cagada," pensaba aturdido. "Nadie se debe de enterar de este minúsculo incidente." " Y que tal si me envicio?"

Ya adentro del cuarto, Manolo como pudo trató de controlar su agonía. Tomó una bocanada de aire, se bajó el pantalón lentamente con temor sin base y descansó sus manos sobre la camilla de sabanas blancas. Por un segundo, intentó leer el letrero en la pared frente a él con instrucciones de primeros auxilios con el afán de ausentarse mentalmente durante todo el proceso. No lo podía creer. Mientras tanto, la fémina de puesto experta en el asunto inventaba chistes oportunos para aminorar la tensión del pobre Manolo, pero él no cedía. Se notaba cierta palidez y piel erizada en cada pliegue de las nalgas flacas y planas de Manolo, quizás producida por el frío de la habitación o por el encogimiento que le causaba lo embarazoso de su posición. Parado, abrió sus piernas y empinó el trasero mientras que echaba hacia delante su pecho de macho herido. Se persignó tres veces, cerró los ojos y esperó la estocada invernal que le arrebataría, según él, su honra.

A todo esto, la fémina vestida de blanco se arreglaba un guante látex azul claro en la mano derecha asegurándose que cada parte estuviera perfectamente bien ajustado a los rechonchos dedotes. Prosiguió a hundir el dedo índice en una rara crema que parecía vaselina, y sin preámbulos o previo aviso se lo introdujo de una a Manolo en el ano. Un leve quejido de primerizo se hizo presente, mas no se detectaba si era de dolor o de placer. Manolo trabó los ojos como fiera en extasy. Un suave sentimiento de culpa estremeció sus rodillas y se tumbó mas cómodo.

"Si experimenta deseos de orinar no se preocupe que es normal," dijo la del uniforme con acento medico y una leve sonrisa de satisfacción en los labios. Era su primer hombre, se le notaba en su sádica expresión facial, disfrutaba del acto.

Sin embargo, Manolo apenas escuchó la advertencia. Estaba en el valle imaginario de la decepción procurando no pensar o quizás no sentir aquel grueso dedo frío que como supositorio con vida propia se movía de lado a lado examinando su virgen próstata. Nunca nadie le había visto su culito velludo, ni siquiera su mujer. A él le causaba un pudor enfermizo la idea de auto inspeccionarse su propio ano, según su tabú personal, eso era cosa de gays. O sea que en pocas palabras no se conocía ni su propio culo de aprendiz de burgués machudo. La doctora advirtió el síntoma de timidez y no dijo nada pero le recomendó una afeitadita anal de vez en cuando. Por lo visto, el panorama no lucía muy óptimo.

Días más tarde después de este encuentro, Manolo dejó de ser el mismo de antes y nunca le mencionó a ninguno su iniciación en el famoso club de los cincuenta años de vida: El famoso siempre pospuesto examen de la prostata.

Tuesday, April 21, 2009

TE QUERRE CON IDOLATRIA Y SABOR PAGANO


Te querré con idolatría y sabor pagano


Te querré hasta que el cielo caiga sobre mí
Las estrellas besen el mar y las sirenas salgan embarazadas.

Te querré hasta el fin del mundo, guardaré el último beso para ti
Y después dormiremos juntos en la eternidad atados a nuestro idilio.

Te querré en paz y en guerra, siempre igual
Juntos nos sobre-pondremos a los cotidianos bombardeos
Del ir y venir
Más no habrá obstáculos que de la mano no logremos derribar.

Te querré como a nadie he querido en mi existencia
Mucho más que a la poesía, la lectura y la escritura
Mas que a mi perro Julián y mi lora Juanita
Mucho más que a mi pasado pero menos que tu presente.

Te querré más que a mí mismo.

Te querré como nunca nadie lo ha hecho
El sol alumbrará nuestros pasos y encuentros
Y la luna cobijará nuestros sueños tejidos beso tras beso
Tu y yo y la galaxia, solo el tiempo de testigo.

Te querré con idolatría y sabor pagano
Con toda la sangre que corre por mis venas
Con todo el amor que conozco y que he guardado
Esta vez, te querré como Dios manda.

Regresa amor…

Thursday, April 9, 2009

OJALA QUE ESTA NOCHE TE APAREZCAS

Ojalá que esta noche te aparezcas
Como Ada de cuentos en mis sueños
Que me beses antes que amanezca
Y me digas de tu amor yo soy el dueño

Ojalá que las estrellas guíen tus pasos
Y encuentres el sendero -e- mi guarida
Que yo vuelva a estrecharte en mis brazos
Y que cures de mi corazón la herida

Ojalá recuerdes lo mucho que te quiero
Y las veces que yo te he perdonado
Ya la vida sin ti es un mala- huero
No tardes mucho, regresa a mi lado

Ojalá que escuches este verso
Que implora a gritos tu presencia
Tus caricias, tus labios, tu cuerpo
Tus consejos, tu mirar y tu esencia

Ojalá que pueda volverte a enamorar
Y que juntos olvidemos el pasado
Otra historia volver a comenzar
Y hacer del futuro nuestro aliado

Ojalá que esta noche te aparezcas…

Saturday, April 4, 2009

Rey Del Excentricismo Walt Whitman




Rey Del Manicomio Walt Whitman

No a un paso de distancia de la locura sino que a una uña
Con el letrero fosforescente del manicomio a la vista
Con mi corazón rocinante y mi verbo manifacero de carbón
Persiguiendo quimeras, contendiendo remolinos reales o imaginarios
Y mis dulcineas emociones como escudo, como bandera de un barco
Pirata con destino a la isla de mis sueños purgatorios.

Soy feliz y complicado como un concierto de Bethoven en una flavela brasilera
En Tepito, cualquier esquina niuyorquina o en una reja de Mariona o Alcatraz.
Compases de carnaval y muerte, agallas y desden, besos y mordidas
Perfectamente humano, posiblemente un poco delirante
Pero alegre con mi condición sin límites de enloquecimiento facultativo.

Voy abriendo surcos, tumbando puertas con voz de trueno y eco descabellado
Pasos de dinosaurio criollo, mezcla de razas que desembocan en mi sangre
Y yo las celebro todas en cualquier lenguaje o dialecto, ya sea
Con un rap, una danza atlacatl o maya, o una zarzuela española
Con rock, cumbia, salsa, merengue, raggaeton, tango o boleros
Soy extenso, excéntrico y excelso. Hablo con el viento y bailo con las alturas.

Llevo el universo en mis glóbulos y la dualidad luz/tiniebla
Como mi chacal destino. A veces causa y otras efecto, pero siempre fiel
A los avatares de los astros, el azar, o de la raíces de mi sentir y existir.

Cuento entre mis amigos ángeles y demonios, musas y ogros, humanos y animales
A todos los quiero igual. Gente que vive la vida de cerca, seres como tú o yo.
Los celebro y aprendo, son parte de mi ecuación personal.

Nací un buen día de los muertos, la tierra tembló a mi llegada
Un escorpión, una cruz y un crisantemo como símbolo
Mas una corona de ciprés y flores silvestres ciñendo mi semblante
Rey de los espíritus y castillos encantados, rey del caos y del orden
Rey del cementerio y las estrellas, en fin, rey del manicomio más cercano.
Ese soy yo.

Lo mío es loquera aguditis al cuadrado con pronóstico reservado.
Ni yo mismo dudo de mi demencia; es mi cura existencial
Jubilosamente brindo a salud de mi sombra, y a los portales
Charcos y lagunas de mi mente en constante conflicto
Aquí estoy sin antifaz haciéndote pensar lo que quisieras olvidar
Aun así, no cambiara mi desvarío por un trillón de días normales.
Soy el rey del excentricismo complacido con mi destino.
Así soy yo.

Canta Y Olvida Las Penas


By Azael Vigil (Lito Curly) 03-14-06



!Canta! Entona la melodía de los pájaros al comenzar el día

!Canta! Mientras revisas memorias en el tiempo lejanías

!Canta! Y llora siesque llorando cantas mejor

! Canta! Y grita talvez las penas así gritando pierdan dolor



!Canta! La serenata sinfónica del gallo al sol saliente

!Canta! Y vomita la espuma rabiosa que asfixia tu coeficiente

!Canta! Como el héroe ante el batallón de centinelas

!Canta! Por que es tu canto tu caballo y tus espuelas



!Canta! Por sí la suerte ha esquivado tu estación

!Canta! Y sigue de largo que tarde o temprano, encontrara tu dirección

!Canta! Y deja las quejas, que quien mucho se queja se apendeja

!Canta! Que así cantando la fortuna se endereza.


!Canta! Siesque el cansancio ha vencido tu cordura

!Canta! Pa’ que regrese, la calma y tu postura

!Canta! A la vida, a la muerte, tu canción

!Canta! E intenta encontrarle a la existencia una razón.

Doña Sociedad Y El Chisme


Ahí va él todo un caballero
De buen vestir y admirable presencia
Aya va otro que parece un pordiosero
Pantalones en remiendo sencilla presencia.
Y fíjate que bella esa hembra
De ojos negros y figura coqueta.
Observa la que cruza la calle
Es un trago amargo pa’ quién se atreva
- a tomarla-.

Es ese el pasatiempos de doña sociedad
Juzga lo que mira y mira solo la mitad.
Nos forza a ser payasos en este circo
Que es la vida.
Robándonos la actuación
Dependiendo quien nos mira.

Nos transforma en dos
Sin nosotros querer
Y luego nos castiga
Al negarnos a ceder.

Vaya doña sociedad
Que jueguitos los que juega.
Habla mucho de igualdad
Y lo que hace es tirar piedra.
Si que doña sociedad
Parece un viejo anticuado.
Que no sabe de humildad
Y que vive en el pasado.

A esta doña sociedad
Yo le brindo aquí esta carta
Pa’ que sepa de una vez
Que yo sé que ella esta tuerta.
Doña, doña sociedad
Por favor déjenos quietos
Si la vida es de verdad
Porque entonces tanto aprieto.
Doña, doña sociedad Dé cabida a la hermandad!

Los Locos No estan Locos






Los locos no están locos

Los locos andan sueltos

Corren libres y resueltos

Construyendo castillos de asfalto

Dibujando siluetas por lo alto

Los locos andan sueltos y bien cuerdos

Entre ricos, pobres y cerdos

Genios, Santos y Lerdos

Legítimos, adoptivos y bastardos.

En el manicomio lo que hay es desquiciados

No locos.

Que les patina el coco, que se les apagó el foco

Dios santo que rebulú que alboroto

Que los locos no están locos sino que un poco

Los verdaderos locos andan sueltos

Van por la avenida cantando

Llevan los ojos ancho- abiertos

En contra-sentido marchando


De loco fue acusado Sócrates, Galileo y Jesucristo

Los locos siempre van al frente, con su fronteo y canto arisco

Los locos dicen verdades aunque les cueste la vida

Locos José Martí, Albizú Campos y Che Guevara

Locos Roque Dalton, Emiliano Zapata y Simón Bolívar


Locos los mares, Salvador Dalí, las olas y la Luna.

Loco Mozart, Hector Lavoe, Shakespeare y Bethoven

Loco Martin Luther King, Malcolm X y Cornell West

Loco Don Quijote, Thomas Paine y su Common Sense.


Que no hay duda, los locos andan sueltos y bien cuerdos

Entre ricos, pobres, ave de rapiñas y cerdos

Genios, Santos, Diablos y Lerdos

Legítimos, Adoptivos, Clonados y Bastardos.


Solo los locos se preocupan en traducir

el lenguaje celestial en términos terrestres.

Locos, loquitos ALMAS silvestres.

Insulto Pecatti: Un Mono En tu Espalda


Insulto Pecatti se apodero de mis subsestibles emociones

Corrompiendo todo cuanto ven

Volviéndome el lobo rojo del Edén.



Insulto Pecatti usureó mi quijotesco verbo

Transformándolo en el chacal del momento

Trayendo consigo malicia y espanto

Tronchando sueños multiplicando el llanto.



Tornándome esclavo del desosiego

Vulgar adjetivo imperfecto

Prisionero de la rabia de león herido

Intruso maligno. Ira macabra

Ruinas tenebrosas

Esquirlas del cavernícola primordial

Caverna y almohada invernal

Duende malévolo de circo huérfano

Parafernalia satírica de la decadencia

El colmo de la indecencia

En fin, letanía reaccionaria innecesaria

Sin prudencia.



Caramba yo que creía

Que dicho duende estaba dormido

Serpiente siempre en la mira

Que cualquier rato saca los dedos.



Insulto Pecatti siempre te ataca

Apuntando a tus debilidades.

Puntual siempre con su hacha

Furtivo llega sin novedades.



Perdón mi querido amigo

Aunque yo se que no lo merezco.

Es difícil vivir con migo

Que hasta a mi mismo da asco.



No dejo de ser humano

Aunque aspiro a lo divino

También tengo mis defectos

También sufro mis delirios.



Perdón mi querido amigo

Si ofendí a tu persona

Comparto este trozo e’ trigo

Muestra e’ mi musa, mi madona.



Insulto Pecatti, Insulto Pecatti

Mandrake de las tinieblas

Da cabida a la hermandad.

Mientras yo trabajo en controlar

Lo perdido y encontrado de mis frágiles emociones

En vuelo.

Injusticia Social (cuento corto)


Publicado: Fall 2007 BC.

Por A.V (Lito Curly)

El analfabetismo, o la falta de aprendizaje de leer y escribir, es un mal que atolondra a muchos países latinoamericanos, incluyendo los Estados Unidos. El no saber leer ni escribir en nuestra sociedad moderna, impide que las personas puedan terminar de desarrollar sus facultades como individuos. O sea, que el analfabetismo, atrasa el desarrollo intelectual y hasta a veces moral de una persona. Claro está, que hay seres excepcionales, que aún siendo analfabetos, poseen una inteligencia que sobrepasa la de muchos intelectuales académicos; pero estos casos son muy raros de encontrar. En sí, el analfabetismo es una plaga social, y quien la sufre la mayoría de las veces son las personas de bajos recursos económicos, o en el caso de la USA, grupos minoritarios en comunidades desventajosas.

Es difícil tratar de encontrar a ciencia cierta, sin caer en cinismo, cuál es la causa de tanto analfabetismo en el mundo. De lo que sí puedo comentar, es que lo que observo parece una escena sacada de alguna película mal intecionada o alguna comedia de caricaturas a la Walt Disney, en la cual el padre o jefe de la granja desconfía de sus hijos y empleados. Teme que si sus hijos aprenden a leer y escribir, éstos ya no dependerán de él y buscarán nuevos horizontes en la búsqueda de su propia felicidad. También teme que nadie se quede a trabajar en la granja hedionda a estiércol y meados de zorrillos, y que algún día, sus hijos lleguen a averiguar, y hasta reclamarle, por las tantas mentiritas piadosas, sosas y no muy cordiosas con las cuales los ha mantenido semi-esclavizados, en estado de ensueño. Teme quedarse sólo con las bestias del corral, y como medida de seguridad opta por esconder y quemar los libros y las escuelas, como pasó en la biblioteca de Alejandría en tiempos antiguos. Sin embargo, la escena está cargada de tragicómicos episodios, ya que el trato que recibe el puerco, las vacas y las gallinas, es totalmente diferente y privilegiado, pues el padre, según corre la película, siempre está más pendiente de sus animales que de sus hijos, y hasta hace esfuerzos herculianos por enseñarle a leer al puerco y a la vaca. Existe una secreta mutua admiracion entre el puerco y el padre/jefe de la granja. A la gallina la deja quieta, respetándole su derecho a cacaraquear y calentar sus huevos. El Padre, todas las tardes se sienta en el patio con un libro en la mano, se asegura que sus hijos no estén cerca, y comienza a enseñarles el abecedario y ecuaciones matemáticas sencillas, como sumar y restar. El perro, (¡ah el perro!), tiene más privilegios en la granja que los hijos. Caso curioso es que el perro es el confidente del padre, sabe leer y escribir y es el animal que más parentesco tiene, en cuestión intelectual, con el padre. Los dos se sientan a hablar bajo una Ceiba milenaria a la vera del camino por horas sin fin, pero cuando algún humano se acerca se esfuerzan por disimular ya que no quieren levantar sospecha de su congenia relación. De esta manera, el perro también sirve como espía y vigila muy de cerca a todos en la granja.

Mientras tanto, los hijos trabajan de sol a sol abonando las tierras con el sudor de sus frentes, asegurándose que los animales estén bien alimentados y cuidados, así evitar el descontento del padre. El padre cada día esta más frondoso y colorado; las seis concubinas que tiene lo adoran como a un rey de circo royal. Los hijos, mientras tanto, están flacos barrigones y con parásitos. Como dice el dicho popular, “el que no sabe es como el que no mira.,” así es de que no extrañan nada, y la vida fuera mas aya de la granja se les aparece inconcebible. Como siempre, llega el día que los hijos de los hijos de los hijos, intuitivamente, presienten que el mundo se hizo para ellos, y ellos para el mundo. Se rebelan y emprenden la búsqueda de sus esencias, y al no encontrarle sentido a la rutinaria vida de la granja, apuntan sus compases y brújulas al horizonte. Pero se marchan aún sin saber leer y escribir. El padre no los perdona y los condena a rodar por el mundo como gitanos. Luego, el padre tiene más hijos, pero ya ha aprendido la lección: esta vez les permite aprender a leer y escribir a unos pocos, pero a la mayoría la utiliza para trabajar en la granja, haciéndolo más rico y poderoso. Al final, los hijos que sí sabían leer, se dieron cuenta de la maldad e injusticia del papá para con sus hermanos, y decidieron educar y despertar a sus hermanos. Y de esta forma maravillosa y fantastica fue como terminó el analfabetismo en el mundo y reinó la paz y la hermandad por 33 siglos mas.

Lo triste del caso, es que en la realidad en la cual nos encontramos, esos hermanos ilustres son pocos y el analfabetismo todavía es una plaga prevalente en las sociedades actuales, a excepción de Cuba y otros países. Esperemos, que como en la escena que acabo de describir, el analfabetismo en el mundo sea pronto finalmente erradicado. De mi parte, como buen camarada y futuro educador, espero colaborar en esa faena gigantesca que como un tsunami se eleva frente a nuestros ojos aquí en Nueva York y nuestra América Latina. Para tal proyecto, los hermanos cubanos han desarrollado un método efectivo, por lo tanto consultarles sería imperativo, pues de que serviría reinventar la rueda si ya fue creada.

Hermafrodite (English Version)


Publicado: 11/10/2008 - 14:10


In the delivery room of the Hospital Malparaíso, an interesting thing occurs. One, out of every one hundred thousand births, is an Aphrodite’s case. This is a rare abnormality, but according to Science, “it can be corrected.” A doctor named Plutarco Machado, who also holds a degree in Theology states that, “What would be of the World, if we let a third or fourth gender spread? It would be anti-nature, anti-social, and worse of all, anti-God.” For doctor Plutarco Machado, God created men and women and finished his human creation. So, how does one explains that a child is born sometimes, with both, female and male sexual organs? At the end, God and nature are left out of this equation. The blame is usually place, arbitrarily, on the parents’ genes. In this Hospital, as in most of them, these types of cases are treated as abnormalities, as when a child is born with a cleft lip, or six toes, which may be easily treated and corrected with surgery. Usually this theme of herm-Aphrodite is the fuel to the cruelest and grotesque urban legends; it is a Taboo to talk about it in public. The subject is a frail one; one hardly finds any accurate humane reference in literature, except in Mythology. As a result, hermaphrodite is castrated as soon as is born. As soon as “It” make its entry into this blameful world of she(s) and he(s), the helpless parents of the child have to play God, and are forced to choose what sexual orientation they will want their child to grow up to be. “After all,” Dr. Plutarco argues, “it is the parents’ responsibility to amend their mistake,” (Mistake? Really!). Hence, this inhuman carnage is meticulously performed with the most sacred secrecy in the Hospital Malparaíso; the children grow up never knowing about this decisive incident in their lives. From then on, not even the parents dare to talk about it, not even in private, for they would not want people to think ill of them nor confuse their child. Soon, the affair becomes quickly suppressed and forgotten.

However, I wonder, what was going through the parents’ head, right at the moment they had to make the decision. I can only imagine the magnitude of their fears and affliction, for we are not talking about a simple circumcision here. The destiny of a human being is at stake, a fragile soul. Moved by a self defense mechanism, and rationalizations of all sorts, the drama continues. “Should we call “It,” Ramon or Ramona?” The father would say to comfort his wife with a little dark humor and a tender look on his eyes. At that moment, the mother would have lowered her eyes trying to hide her face under the stained white sheets with a half smile, blushing with innocent guilt. “I always wanted a girl,” She would answer in a hardly audible whisper. And just like that, with a little dark humor, and a look of complicity on both parts, Aphrodite is sacrificed on the vertical altar of our dear two pillar-gender-only society; a void is created in between. The void is big and imperceptible enough as to create a living hell in the lives of many goodhearted and innocent individuals. Mr. Society does not accept “deviant” behavior or individuals in his town. The interesting thing that bugs one mind is that, doctor Plutarco is also the pioneer-leading surgeon of the plastic surgery department, and sex change operation procedures. He also owns a chain of yellowish Tabloids in charged of disseminating misinformation regarding Aphrodite, on which “he/she” is portrayed as a perverse scary fetish. He has made himself and his partners a fortune. Sex change operations, males wanting to be female, and vice versa, have become a very demanding and lucrative industry in the Hospital Malparaíso. Nevertheless, doctor Plutarco is reluctant, and refuses to perform a sex change operation on his own daughter Ramona.

As I said at the beginning, in the Hospital Malparíso interesting things occurs. Nevertheless, Nature cannot be fooled, eventually it follows it natural course. Soon, Ramona became a doctor, and a famous psychologist. Last time I heard, she is now officially a he, and Dr. Plutarco has come to terms with the new age winds. Now, he is a strong advocate for gender equality and gay marriages. He is also the grandfather of three adopted Peruvian children. He and Ramon developed a wonderful relationship, after his wife was diagnosed with dementia, and a year later she died of sadness calling for Ramona, her lost child.

AMOR DE PATRIA




Dedicada a todos los immigrantes del mundo que por X razones de la vida, para bien o para mal, han tenido que abrir sus alas y dejar todo atras. Siempre cargando con nosotros ese amor intenso y gran respeto por la tierra que nos vio nacer. !Un brindis! Hermanos.

Rojizas mañanas de sol y Azules tardes de cielo

La gente y la cultura, mas el olor de su suelo

Que en ésta funesta hora atizan mi anhelo.

Las playas y el lenguaje, todo extraño de mi tierra

Profundo recuerdo que de lágrimas me aterra

Memorias bien guardadas a pesar de las guerras.

Lindas calles de polvo y piedra, de lejanos días

El progreso todo cambia, hoy solo existen en estas cosas mías

Que se apoderan de mí ser, transformándose en poesía.

Casas, casonas y caseríos, lujosos de humildad

Pisos desnudos de malicia: Gente de mucha capacidad.

Guerreros Latinos con pies de acero, echar pa’lante es su prioridad.

Tierra, mi alma, lejos estoy extrañándote

En ésta bella selva de asfalto y concreto

Aún sigo amándote, pensándote, llorándote!

¡Querer borrarte de mi mente, es pretender no haber nacido

Como atreverme un instante, tierra Linda, tierra SantaSi tú… me has PARIDO!

Cero Visibilidad:Carpe Diem


Carpe Diem -Goza de este día



Cero Visibilidad.

Na’ mas lo que dicta el instinto

Mas mis sueños de preceptor.

Con mis manías y mi historia a medias

Marchando a tientas en la penumbra

Persiguiendo el faro celestino de mis ejes

Brincando charcos, saltando murallas

Llorando risas, acosando al viento.



Sin puerto próximo en el horizonte

Con la diana de luna llena en popa

Y las constelaciones de mutuo acuerdo.



Cero visibilidad

Más que la luminaria interior

Reflejo universal, Icono de los libres pensadores

Filósofos, poetas y (locos) excéntricos.



Revisando, armando un trayecto.

Las verdades de ayer se desmoronan

Ante la cruda evidencia de hoy.



Revolucionarios del ayer

Millonarios de hoy.

Políticos de ayer

Ladrones del presente y siempre.



Cruzadas inquisitivas de archivo

Cruzadas asolapadas de delirio

Noblezas y realezas del pasado

Excusas y lechuzas del Mercado.



Cero visibilidad.

Sin percances ni trances

Soledad mi soledad

Compañera y testigo de mis romances.



Cero visibilidad

Antrum venustus.

Cero visibilidad

Tan solo búsqueda

Y soledad.

Eres Mi Delirio Loco e Inquebrantable


Eres mi delirio loco e inquebrantable

Pasión de extremo a extremo, inagotable

Eres titular en el diario de mi pensamiento

Eres singular, en cuestiones de movimiento.



Eres lluvia en mis desnudas y cálidas praderas

Refrescas mis impulsos, naturales de fiera

Eres mi delirio loco e inquebrantable

Mundo de lujuria y placer, insaciable.



Eres el orden que mi caos necesita

La caricia perfecta que tu tacto, facilita

Eres la chispa, la diosa divina

Química selecta musa serpentina.



Eres luna en mis noches sin estrellas

Consuelo de lágrimas penas y querellas

Eres cariño agua clara y florida

Ciego deseo que arrastra mi vida

Eres, eres…

Se Me Para El...Corazon

Se me para… se me para… El… (?)

Cuando me hablas al oído

Al rozar tus manos por mi piel

Cuando mis labios tocan los tuyos

Ahogando mi paladar en tu miel.



Se me para, se me para…El corazón



Al escuchar tu nombre en el viento

Cuando tu imagen inunda mi horizonte

Mis órganos se tornan ciegos-y-violentos

Loco instinto, bello instante.



Se me para, se me para… El…



Al añadirte a mis fantasías

Y te presentas desnuda y descalza

Volviéndote la Frida de mis poesías

La noche es corta y el día no basta.



Se me para, se me para…El corazón



Al contemplar tu silueta en mi mano

Mientras bailas al ritmo de mis deseos

Sin distinguir si es invierno o verano

Atada al lento andar de mis pasos.



Se me para el corazón…

Canta el gallo de alegría

Ya la braza y el tizón

Sacan chispas en la hornilla.



Se me para, se me para, el… (?)

Cuando pienso en ti.

Carta Postuma a Mi Abuelito Salvador



Hay veces que me pregunto Salvador, ¿para qué sirvieron tantas manifestaciones, tanta sangre derramada, tantas balas? ¿Para qué sirvió la muerte de Monseñor Romero? Salvador. ¿O la matanza del Mozote, los Jesuitas, las Monjas, y estudiantes por todas partes del país? ¿Por que me robaron mi juventud, Salvador? ¿Por que tuvieron que asesinar a Roque Dalton sus mismos compañeros de grupo y privarnos de uno de los mejores poetas que nuestro pulgarcito de América haya parido?

¿Para que sirvieron esos doce años de guerra entre nosotros mismos como perros y gatos peleandose por las sobras? ¡Salvador!

Para que sirvieron:


¡Tantas lagrimas de madres que perdieron a sus hijos!

¡Tanto llanto de hijos que perdieron a sus padres!

¡Tantos hermanos que perdieron un pie una mano o la cabeza!

¡Tanta lluvia de sangre y de plomo!

¡Tanta juventud castrada de vida!

¡Tantos hermanos que inmigraron, persequidos!

¡Tantas mujeres violadas y asesinadas!

¡Tanto revolucionario, Soldados y Mercenarios tirados a la garduña!

¡Tanta (Casaca, mentira) paja de la Isquierda y de la Derecha!

¡Tanto desaparecido calcinado en alguna trinchera clandestina!


¿Para qué sirvió todo eso Salvador? ¿Para que se sacrificaron mis hermanos Salvador?

Las cosas estan que arde Salvador. Sufro mucho al ver que nada ha cambiado. El terror y el miedo, todavía reina por esos lares Cuzcatlecos.

Me permito remacharle querido viejo de que no sirvió para nada Salvador. “La sociedad Salvadoreña (Y una alarmante mayoría de las sociedades Latinoamericanas) presenta un dilema muy particular. Es una sociedad que está internamente desorganizada, lo cual la pone en desventaja en cuanto a erradicar el crimen organizado, sea este perpetuado por seudo-políticos o malhechores de profesión. Hoy por hoy no se sabe quién es quién.” Imaginese usted Salvador, que ingratitud. La misma mierda de siempre. Si el Dr. Zeno Gandía (1855-1930), utiliza “La Charca” (1894), como metáfora para referirse al Puerto Rico de sus días, al yo escribir una para referirme a El Salvador de mis días la llamaría “La Letrina,” Salvador.

Ya sé que usted dirá que soy un poco pesimista y quizás tenga razón, pero déjeme decirle, de que me da ira, ver a mi país estancado en la mierda, se me rompe el corazón y la razón ver la misma historia acangrinar mi terruño adorado y el resto de América. Las cosas han cambiado Salvador pero el verdugo sigue intacto: El Hambre, la mentira, el crimen impune, la política del poderoso, la corrupción en las altas esferas que se vuelve el pan de cada día, el odio vertido contra la misma sangre, en fin, parálisis masiva y violencia copiada y desenfrenada sin atino. La situación está carbón, y aun nadie se atreve a decir nada. La libertad de expresión es tan solo una frase sin sentido, un creer en pajaritos preñados. Aquí la única libertad de que el individuo goza es para aguantar hambre, humillaciones, servidumbres, manipulaciones y la seguridad de que si habré la boca para quejarse, se le llenara de plomo y silencio.

Espero no le quite el sueño mis comentarios vernaculenses diaboliquenses sin pan ni nueces barníz o heces como voses enseñastes Salvador. Tan solo quería comunicares pa’ que entendieres lo que pasares por estos lares. Te extraño viejo Salvador. Recuerdo cuando me decías, “Cuipidapatepe popor epesopos lapadopos. ¡Jepesupus tepe cuipidepe!

¡Ipai Lopov Yupu!.” Te recuerdo Salvador por que vives dentro de mí, por que soy parte de ti. Por que a pesar del tiempo, la savia y bravía de tu verbo aun perdura en mis labios.

Paz y amor viejo.


Sipinceperapamepentepe,

Lipitopo Cupurlypi

A Fallen Angel in Brooklyn (short story)


Publicado: 16/10/2008 - 15:10
A Fallen Angel

By Azael Alberto Vigil (2002)

Adam Santa Maria is a homeless person that lives in the streets of Coney Island, Brooklyn. He sleeps wherever the night finds him. He is approximately thirty-three years old, five and a half feet tall, and according to the police profile, “A Latino with a heavy accent.” Many think he is Puerto Rican, others think he is Mexican, but Adam considers himself a man of the world, and hates to explain his nationality to any-one, which is one of the reasons why he has landed in jail more than a dozen times. The truth is that he is a Salvadorian political immigrant that came in the first massive immigration wave of 1983. His dress code goes hand in hand with his social status, an over-used T- shirt with the Che Guevara picture almost unnoticeable in the front, stone washed jeans with holes on the knees, a New York Yankee hat from the 60’s, and a pair of un-matching shoes without laces nor socks. An old fashion red rosary hangs from his neck. On first impression, Adam does not resemble a typical homeless, he has what many people call charisma, a good nature and an unexhausted sense of humor. He gives the impressions of one who has been raised in a very religious home, however, he would never talk about his past or future, he lives the moment. When I asked him why he was living on the streets, he got serious for three seconds and then said, “Society is crooked my friend, so I opted to drop out of the rat race.” Then he smiled and pocked the dollar bill I have given him and ran across the street to the liquor store. “What a shame” I said to myself, and went back home to my family without giving it a second thought.

About three weeks later, as I was coming out of Sunday mass I bumped into Adam again. This time, He was standing in the corner looking all shaky, in a very not good shape. As soon as he caught a glance at me, he approached and asked me for money so he could get something to eat. Knowing well his inclination to alcohol, I desired to take him personally to a place where he could actually eat. (Now, the liquor store clerk was probably cursing at me for deflecting his customer, but I paid no attention to it.) We walked a few blocks to a restaurant near by, and I ordered for Adam one of those soups that is famous for its capacity to extinguish the worse of hangovers. After he finished the soup, he became more eloquent and started asking me questions. Weird questions I must say. “Did you know?” he started saying, with the gesture of a philosopher “that according to Erick Frum, the Catholic church is one of the richest institutions on Earth?”

“No, I did not know,” I replied, while trying to figure out where was the conversation heading, or what was the point of Adam question. He continued, “Well, now you know my friend, and I will tell what else I think.” At this point, I realized that perhaps it would have been better for me to have use the church side exit door instead; in order to avoid Adam’s blaspheme rhetoric. However, it was too late and Adam had so much to say.

“Jesus gave everything he had to the people, even his own life. He cured the sick, fed the hungry, forgave the sinners and was out looking for new souls to transform their lives. Jesus did not believe in earthly richest or luxuries. Jesus was the Son of God my friend, and his love is been mistranslated, and worse of all, misunderstood by most people. God is love I heard a good priest once said.” On this small pause, I felt the need to interrupt Adam conversation, but he was transfixed and did not allowed me space to interfere, so he kept on talking, “If the church uses all the money they have made throughout the centuries to better the lives of its most unlucky members, the world will be a better place. I am sure that is what Jesus will do. He would help those who cannot help themselves in every aspect. Some people say that the Church is a rehab for sinners, but what I see is that sometimes resemble a club for the blind.” After hearing this, “Adam,” I said, trying not to loose my temper with all the slanders that were coming out of his mouth. “Have you ever heard about free will? People are free to come to church if they want to; it is up to them. The Church is still trying to carry out Jesus’ message, but the times have change, this is not ancient Jerusalem. Moreover, about the money that you are talking about, do not forget that there are bills that need to be paid, electricity and heat, for example. In today’s society, nothing is free, you know that.” While I was talking, Adam kept his head down as a sign that he was listening, but I could sense his uneasiness by the way he breathed. He kept looking out the door often. In a fruitless effort to keep him interested in conversation, I tried to change the subject, for talking about religion or politic between friends only leads to misunderstanding and broken relationships, a great misfortune of course. Where is your family, anyway? I asked, attempting to evade taboo subjects. However, he would not answer. Do you believe in a higher being? I asked again. He skipped the first question, but to the second he replied. “I used to be Catholic and maybe I still am because I was baptized you know, but the church’s Priest in the town I grew up, refused to let me in to hear the mass.” Adam’s eyes got watery and his voice began to sound broken. “What fault did you commit for the priest to deny you access to the church?” I said. He looked into my eyes for a few seconds, took a deep breath and somehow found courage to spit out the suffering that have been inflicted upon him by some unscrupulous, loveless creature posing as Jesus’ ambassador. “My only fault was to go to mass without shoes,” He answered trying to withhold his tears. “My parents were very poor so I did not own a pair. I remembered how embarrassed my mother got when ‘El Cura’ said in his Sunday sermon that to come to the house of God, one must come in the best attire, and at least wearing a pair of shoes.” My heart sank into sadness listening to Adam, and I wanted him to stop talking, but he continued. “Although he did not say it to me directly, he was talking while looking at my naked feet and everyone laughed. That was the last time my feet ever touched the church floor. Nevertheless, I have never stopped praying to Jesus and Mary. You see my friend, my only sin was to be born poor, and when I went to Jesus’ house looking for him, the doorman there in charge, treated me as a leper and shot the door on my face. Too bad, because my mother always thought that I would grow up to be one of Jesus soldiers, and to be honest, deep in my heart I feel like one. Even though, from a simple look my appearance might deceive most people. That is why I get so mad and sick, and denounce the atrocities I’ve seen and keep seen in this world, and I don’t care if the Inquisition burns me at the stake.” “What Inquisition?” I said, already alarmed. Adam had been talking for a while, and I had been listening attentively, even though I knew that people who drank a lot of alcohol tend to often hallucinate and talk disparate. He responded with, “Yes! Inquisition my friend, you don’t know that.” I told him that I had read about the Spanish Inquisition in history books, but that was all, simply history. He laughed and told me to re-read history. I felt like an ignorant and wanted to end the conversation right away, so I looked at my wristwatch, and Adam got the message. “Vaya con Jesus,” Said Adam. “May Jesus be with you too,” I said and we parted our different ways. On this particular day, the summer Sun was happily shining, the sky was clear blue, and flocks of white and black doves were flying playfully and peacefully in the same direction Adam was heading. I could not help a sudden presentiment of a good omen in the horizon. I said a prayer for Adam that day.

Three weeks went by again, and every time I came out of Sunday mass, as an instinct reflex, I would turn my head to the corner where I saw Adam last time, to no avail. Somehow the image of a man beaten up by bitter circumstances, and men-made cruelty kept popping up in my head. Poor Adam, he was one of the many souls, who take out on themselves all the anger and hopeless they see in the world by trying to drown their misery in alcohol or drugs. Adam has the type of tortured soul, who would try any method, just to numb his emotions, and to avoid thinking. I felt a strong urge to help him find his way “home”(back to himself), but I did not know what to do. When I got back to my house from church, I was surprised to find a note hanging in the front door. Apparently, somebody left it there for me to find it. The note read something like this: “A man enjoying a reputation for eloquence takes his position before a human judge with a crowd of men standing round and attacks his opponent with ferocious animosity. He is extremely vigilant in precautions against some error in language, but is indifferent to the possibility that the emotional force of his mind may bring about a man’s execution.” (St. Agustin, p, 21.) At the feet of the note said: “Adam Santa Maria. I had a dream and need to discuss it with you.” I was shocked because I could not figure out how Adam knew where I lived. I wanted to speak with him. Perhaps he had desired to join one of those peaceful groups that provide help to people in his condition, AA or other rehab center. On the other hand, maybe his dream was to go back to his family. I was eager to know what was on his mind, but I had no idea where to find him. I went out to look for him in the immense street crowd, but he was invisible to my eyes, I could not find him anywhere. What does the note intended to communicate to me? I kept thinking. Was there a hidden message in it? San Agustin? Wow! I had no idea Adam read such a heavy duty books. I guess there were many things I did not know about him, or any other people who lives on the streets. The days went by like turtles in a marathon while I waited for his return.

On the third day of the third month of the year, as I was walking on the boardwalk in Coney Island, one of my habits after Sunday mass, a hand gently tapped my shoulder. I turned to see who it was, and Adam was walking right behind my shadow. “Hello, my friend!” he said in a happy tone. I handed out my hand to salute him, man! Was I glad to see him! We walked side-by-side talking about the latest incidents in our lives. He looked in better shape than last time we talked in the restaurant. We finally sat on a bench facing the beach. He took out a piece of paper where he had written, according to him, “The plan to save the world.” To be honest, I thought he was kidding, and I guess he sensed my disbelief because right away he told me what his whole plan about was.

“Look my friend,” said Adam in a very serious tone of voice, sounding semi-prophetic. “I finally figured out what the church can do with all the money it has. It is a very simple plan. I am surprise that this idea has not occurred to any one in Rome or Washington yet, or maybe it has and we do not know about it.” What that hell I have gotten my self into, I said to myself while he continued, “I saw a vivid dream the other night while riding the train and decided to write it down, so I would not forget it the next day. In my dream, there was a group of celestial beings doing Jesus work in the most modern way, totally in another level my friend. Spiritual leaders and healers, Scientist, Psychologists, Social reformers, Teachers, Billionaires, Poets, Writers, Artists, Philosophers, Film Producers and a lot of other people from all walks of life, working together to build G-d’s Kingdom here on earth. They all believe in the incorruptibility of the soul, well aware that flesh is what makes people sin. They were carrying a white color flag with red ancient letters on the top, and a red rose in the center; I think it said Universal forgiveness on it. In my dream, I saw them going out, like Jesus did, and create miracles in the modern way, that is, helping people find their way back to themselves. The way they did so was by using all the resources in their power to change any negative circumstance surrounding the life of a Christian and non-Christian person. I can only see it in my head the way they operated; all I can say is that this group is really a miracle maker spiritual machine. They know about every malady of the soul and know how to heal them. The persons that are treated never knows that is been treated, and that is what helps keep his/her free will to stay intact. After the person’s external forces that create evil in their life is been removed, the soul is free to choose.” Again, at this moment, I felt the need to stop Adam from talking for I was getting dizzy already with his wishful –thinking utopian theory. So “Adam,” I say, “are you sure you are not using drugs?” He gave me a dirty look and wanted to continue, but I stopped him with another question. “So what is your plan?” “My plan is that all the money the church has and keeps accumulating, it should be use for saving souls. A sort of opposite of what the Inquisition [does] used to do. Instead of looking for people to destroy, it would (aided by technology and human capital) look for people who are striving to better themselves and help them to achieve their spiritual goal. They should use the money this way, and not to build big cathedrals with painted well-fed naked angels hanging from the ceilings, while the rest of us die slowly with an empty stomach. I am talking about real angels, doing what (according to some ancient accounts) the Apostle used to do, real miracles in the name of Jesus.” Adam’s eyes looked transfixed in the distance, as if he was actually seeing what he was talking about it. I guess Adam realized that I was not comfortable with the subject at hand and said, “You think I am crazy, don’t you?” Then he ripped off the paper he had in his hand, where he had written his dream, and walked away. I stood there motionless hearing the soft sounds of the waves hit the shore. I looked up to the sky and said a prayer for Adam once more, for I thought he was possessed. At the same time, a popular song was playing in a radio nearby, I couldn’t help paying attention to the lyrics: “What if God was one of us- just a slob like one of us- just a stranger on the bus trying to make his way home.” As I was hearing this song, my eyes became watery. I wanted to run after Adam, and keep listening to him no matter how senseless his topic was, and maybe take him to church to get him exorcized, but he had already disappeared the same way he had appeared, unannounced and suddenly. I never saw him again, and the note, the only physical evidence of his interaction between us, became just a blank empty piece of paper, an irrational thought. Today, when I think of him I wonder whether Adam really existed or if it is just a product of my wild imagination.